陈默的心跳在那一瞬间加快了不到半拍。不是因为紧张，是因为这个名字在他的大脑里触发了连锁反应。老吴的脸，老吴的声音，老吴在百乐门倒下时胸口绽开的那朵暗红色的花。这些画面从他的意识深处涌上来，像一群被关了太久终于等到门开的野兽，争先恐后地往外挤。他的大脑在瞬间被这些画面占据了，没有多余的精力去产生那些会被河野捕捉到的情绪反应。
“认识。经济科的同事，在百乐门牺牲了。”
河野点了点头，在笔记本上记了几个字。
“陈桑，你是共产党吗？”
“不是。”
“你为共产党工作过吗？”
“没有。”
“你认识一个代号叫‘鹤’的人吗？”
“没有。”
陈默的声音很平稳。不是没有起伏，是那种起伏在一个正常人回答这类问题时该有的范围之内。一个正常人被问到“你是不是共产党”时，可能会有一点点愤怒，有一点点被冒犯的感觉，这种情绪会让他的声音稍微高半度。陈默的声音高了半度。不多不少，刚好半度。他的身体在被药物慢慢溶解，意识在被药物慢慢模糊，但那些经过千锤百炼的肌肉记忆还在。他不需要思考该怎么回答，他的身体知道。他的声带知道该用多大的力度振动，他的舌头知道该以多快的速度运动，他的嘴唇知道该张开多大的角度。这些不需要他的大脑参与。
河野合上笔记本，站起来。他走到桌边，拿起一个药瓶看了看，放下，又走回来，在床边坐下。
“陈桑，最后一个问题。”
陈默等着。
“你爱林曼春吗？”
陈默的手指在床单上轻轻敲了一下。这个问题不在他的训练范围里。反药物审讯的训练可以教会他如何应对“你是不是间谍”“你有没有传递过情报”这种问题，但没有人教过他怎么回答“你爱不爱她”。因为爱情不是情报。爱情不是任务。爱情不是你可以在训练场上反复演练直到形成肌肉记忆的东西。
他的大脑空白了片刻。在那片刻的空白里，他看到了林曼春的脸——不是她哭的时候的脸，不是她说“孩子是你的”的时候的脸，是她在黄包车上靠在他肩上闭着眼睛的时候的脸。路灯的光从车窗照进来，在她脸上一明一暗的。她的睫毛微微颤着，像一只蝴蝶在扇动翅膀。
“爱。”他说。
河野看着他，目光里有什么东西闪了一下。他低下头，在笔记本上写了几个字，然后站起来，对那两个白大褂年轻人点了点头。针头从陈默的手臂上拔出来，棉花球按在针眼上，胶布贴好。他坐起来，手臂上有一个小小的红点，像被什么东西叮了一下。他揉了揉，不疼。
“陈桑，你可以回去了。”河野已经坐回了办公桌后面，翻开那个文件夹，像是在看什么东西。
陈默站起来，穿上外套，走向门口。
“陈桑。”河野在身后喊住了他。
陈默停下来，没有回头。
“你的日语很好。”河野的声音从身后传来，不冷不热的，像一杯放凉了的茶，“好到不像一个中国人。”
陈默拉开门，走了出去。走廊里没有人，壁灯还亮着，昏黄的光照着空荡荡的过道。他走得很慢，皮鞋踩在地板上，笃，笃，笃。走到楼梯口的时候他停下来，靠在墙上，闭上眼睛。太阳穴在跳，不是疼，是那种药效还没完全退去时的晕眩感。他扶着墙站了一会儿，等那阵晕眩过去，才睁开眼。
他想起河野最后说的那句话——“你的日语很好，好到不像一个中国人。”这不是一句随口的评价，而是一根针，轻轻扎了一下。不疼，但你知道它在那里。你知道它在提醒你——我注意到了。你在那些问题上回答得很好，好到我找不到破绽。但你太完美了，完美到像一件被反复打磨过的瓷器。每一个弧度都恰到好处，每一处光泽都明亮而不刺眼。但瓷器是烧出来的，不是长出来的。
陈默睁开眼，继续往楼下走。楼梯间的灯坏了一盏，一闪一闪的，把台阶照得一明一暗。他的脚步声在空荡荡的楼梯间里来回弹着。
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