伊本新一眯起眼。
“咋瘸的？”
“替人挡了一枪。”老周说，“替一个我不认识的人。”
伊本新一等着他说下去。
可他不说了。
就那么看着他，嘴角那点似笑非笑，挂在脏兮兮的脸上。
“那个人是谁？”
老周摇摇头。
“不知道。到现在也不知道他叫啥，长啥样。”他说，“可我知道他为啥挨那一枪。”
“为啥？”
老周低下头，看着自己的腿，看了很久。
然后他说了一句话。
声音很小，小得伊本新一差点没听清。
他说：“因为他该活着。”
伊本新一愣了一下。
等他反应过来想问什么，老周已经闭上眼睛，靠在椅背上，再不开口了。
那天晚上，伯格在办公室里找到伊本新一。
他站在窗前，背对着门，望着外面的夜色。窗台上放着半杯酒，没怎么动。
“伊本君。”
伊本新一没回头。
伯格走过去，站在他旁边，也望着窗外。
特高课本部的大院里，路灯亮着，照着空荡荡的水泥地。远处的法租界灯火通明，霓虹灯一闪一闪的，和这边的黑暗形成鲜明对比。
“问不出来。”伯格说。
“我知道。”
“已经三天了。该用的都用了。”
“我知道。”
伯格沉默了一会儿，又说：“他什么都不知道。”
伊本新一终于转过身，看着他。
“你怎么知道？”
伯格从口袋里掏出一个小本子，翻开，递给他。
那是老周身上搜出来的东西。一个小本子，巴掌大，边角都磨毛了。里面记着一些账目——几月几号，拉车挣了多少，几月几号，给人送东西拿了多少赏钱。
伊本新一翻着，一页一页。
都是些鸡毛蒜皮的事。
翻到最后一页，他停住了。
那上面只有一行字，铅笔写的，歪歪扭扭：
“陈先生是好人。”
伊本新一盯着那行字，盯了很久。
陈先生。
姓陈的多了。沪上姓陈的没有一万也有八千。
可他脑子里第一个跳出来的，就是那个人。
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