事后，他用温布仔细替她擦拭前后。动作轻得过分，轻得她眼眶又红了。
“疼吗？”他问。
“有一点。明天……走路会别扭。”她侧躺着，伸手摸他的脸，“你……你别得意。不是什么都可以。”
“我知道。”他把她的手按在自己心口，“可你给的，我会当命护。”
秀芳看着他，忽然很轻地笑了一下。笑意里有疲惫，有羞，有沉下去的、回不了头的爱。
“命挺沉。”她说，“你可别松手。”
“不松。”
窗外虫鸣细碎。
更深的地方已经被打开。打开之后，不是更深的堕落名单，而是一种更彻底的相依——连最后一点“还剩给我自己”的角落，也心甘情愿地分给了对方。
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第二天她走路略别扭，小海看在眼里，一天都把重活揽尽，连水都抢着挑。中午强迫她歇着，自己去地里。回来时看见她坐在檐下补衣，针脚比往日密，像把夜里的羞与信一针针缝进布里。
“还疼吗？”他蹲下，声音低。
“好多了。”她耳根微红，“你……别总问。问了像提醒。”
“那我不问。”他顿了顿，“我做。今晚只抱，不做。让那里歇着。”
秀芳抬眼看他，看了很久，忽然伸手刮了一下他的鼻梁——母亲的动作，情人的眼神。
“你什么时候变得这么懂事。”
“被娘教的。”他捉住她的手，亲了亲指尖，“也是怕娘疼。怕比什么都大。”
夜里他真的只抱着她。硬了也不进，只把脸埋在她胸口，听心跳。秀芳被他烫着，心软成一片，最后主动把腿缠上他的腰，低声说：“……可以。前面。轻一点。后面……过两天。”
他抬头，眼睛湿了。
进入时仍旧轻，像怕碰碎什么。结合的水声很轻，吻却很深。这一夜没有新的花样，只有旧的、被信任浸透的深。秀芳在他背上写着无意义的圈，写到后来停住，把嘴唇贴在他耳边：
“小海，娘把命门都给你了。你……好好活。也让娘好好活。别因为得了……就作得太过。太过……会惹眼。”
“嗯。听娘的。”他应着，像应下整个人生，“得了也不作。得了更要护着。护到白头发。”
她被“白头发”三个字说得眼热，抬腰迎他，把剩余的话都化成紧密的绞缠。高潮来得很安静，安静里却有一种把后路烧光的决绝：既然命门已交，便只剩一起走完这条见不得光、却最真实的路。
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传送门： 农村母子情贫困山区里走出的青年