烽火山上那五百个弟兄的脸，一闭眼就在眼前晃。
一个排长抱着手榴弹冲进鬼子堆里的画面。
一个班长把枪栓卸了扔进沟里，不给鬼子留一颗子弹。
他们死得干干净净。
可他这个师长还活着。
活着，比死更难受。
“师座！”
通信员冲进来，手里攥着一张电报纸。
“武汉方向来电！”
汪之斌接过电报，凑到油灯下面看。
电报纸上的字不多。
【第七十六军军长刘睿已率主力三万人抵达太湖以西。正面由我军承担。请贵部配合侧击日军第六师团。——刘睿来了。】
汪之斌的手停住了。
他把电报纸翻过来看了看，又翻回去看了看。
“刘睿？”
他的声音发哑。
“是哪个刘睿？”
通信员咽了口唾沫。
“师座……就是那个川军的刘睿。”
“川军……”
汪之斌喃喃自语，眼神空洞，仿佛没听见。川军？又是那些只会保存实力的军阀部队吗？
他下意识地想把电报纸揉掉。
但“刘睿”这个名字，像一根针，扎进了他麻木的神经。
他浑浊的眼球艰难地转动，重新聚焦在电报上，嘴唇无声地开合着……永城……罗店……德械师……重炮！
一道闪电划破了他脑中的死寂！他猛地抬起头，一把抓住通信员的肩膀，枯瘦的手指爆发出惊人的力量，声音因压抑不住的狂喜而嘶哑：“快说！是那个在罗店和永城把鬼子整师团打残的刘睿？是那个有二十四门重炮的刘睿？！”
通信员被他抓得生疼，但重重点头：“就是他！”
汪之斌的烟头掉在了地上。
他没去捡。
他低下头，盯着电报上“刘睿来了”四个字，盯了很久很久。
然后他的肩膀开始抖。
不是冷。
不是怕。
是一股从胸腔深处涌上来的、压了三天三夜的东西，终于找到了出口。
他转过身，面向祠堂里那些东倒西歪的伤兵。
那些从烽火山上爬下来的残兵。
缺胳膊断腿的，裹着脏绷带的，躺在门板上发烧的。
不到两千人。
三天前还是五千人。
“弟兄们。”
汪之斌的嗓子像被砂纸磨过。
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