几个还能动的兵抬起了头。
“刘军长来了。”
他举起手里的电报。
“刘睿的七十六军，三万人，到了。”
祠堂里安静了一瞬。
然后一个躺在担架上的兵忽然哭了出来。
不是嚎啕大哭。
是无声的，肩膀一抽一抽的那种。
他的右腿从膝盖以下截了，伤口还在渗血。
他转过头，看着墙角堆放的那一排遗物——烽火山上牺牲弟兄的水壶、臂章、家书。
“营长……”
他的嘴唇哆嗦着。
“有人来给咱报仇了……”
汪之斌咬紧牙关。
他的眼眶红了，但没有让眼泪掉下来。
他抓起桌上的钢笔，在电报背面写下回电。
【15师汪之斌收到。全师残部一千八百人，随时听候调遣。烽火山五百弟兄在天上看着。请刘军长替我们把这笔账算清楚。】
他把电报交给通信员。
“发。”
——
凌晨五点。
天色从黑变成了铅灰色。
东方的地平线上浮起一抹极淡的鱼肚白。
望江岭以南的松林山谷里。
张猛站在炮兵阵地正中央。
他的面前，二十四门105毫米榴弹炮一字排开。
炮口全部指向东方。
炮手们蹲在各自的炮位里，手搭在炮闩上，呼吸急促。
所有人都在等一个字。
张猛的右手高高举起。
他攥着一面小死旗。
晨风吹动旗角，猎猎作响。
他死死盯着东方，咧开嘴，露出一口白牙，那笑容在黎明前的微光里显得有些狰狞。
不是紧张。
是压抑了太久的渴望，即将喷薄而出的战栗。
他这辈子从来没有一次性指挥过二十四门重炮。
从军十年，从川军那些破烂山炮打起，弹药永远不够，炮管永远是旧的。
今天不一样。
二十四门崭新的105。
五个基数弹药。
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