路边的炸串摊子嗞嗞冒着油烟，老板娘拿着一把刷子在铁板上来回抹。
我咽了咽口水。
又穿过一道窄窄的栅栏铁门，拐进了一条胡同。
没有路灯。
路面坑坑洼洼的，脚底不时踩到碎石子。
两边墙壁贴着密密麻麻的小广告，被雨水泡得字迹模糊。
我抬头看了看，楼不高，窗户里透出来的灯光昏黄昏黄的，跟电视剧里那种米白色的柔光有点不一样。
妈妈领着我上了一栋矮院子的二楼。
楼道里漆黑一片，我抓着袋子的手指攥紧了。
脚下踩到了什么软乎乎的东西，不敢低头看。
妈妈在前面走得很快，好像闭着眼都能找到路。
她停在了一个掉了几块漆的蓝色铁门前，从帆布包里摸出钥匙。
我的心跳得很快。
沙发是什么样的？床能上下爬吗？窗户上会不会挂着风铃？
钥匙插进去，慢慢向右转动。咔哒一声。
门推开。一扇小窗正对着门，透进来一束白惨惨的月光，在地上切出一块歪斜的亮斑。还没开灯，但月光已经够亮，够我看出很多东西。
一张床。
床头一个矮柜。
柜子旁边接着一个案板。
案板旁边立着一个灰白色的煤气罐。
然后就没了。没有别的门了。
妈妈从我身边挤过去，啪嗒一声按开了灯。悬在房顶的灯泡晃了晃，昏黄的光铺开来，墙皮翘着边，露出底下灰黑的水泥。
我的眼睛还在找。
沙发。
沙发放在哪儿？
这么小的房间，放得下一张沙发吗？
茶几呢？
茶几上不是应该有薯片和锅巴吗？
电视呢？
不仅没有那种宽大单薄的黑色电视，甚至连能闪雪花的四方电视也没有。
床只有一张——那我睡哪儿？
没有高低床。
没有扶手上挂着小风铃的那种床。
没有印着小熊图案的被子。
没有我的房间。
我站在门槛上，脚像钉在了那里。夏天的夜风吹进来，可后背全是汗，T恤粘在背上，凉飕飕的。手心里也全是汗，袋子提手从指缝里往下滑。
妈妈已经把袋子接过去，蹲在地上，把我的衣服一件一件往外掏，叠好，放进柜子里。
她的动作很快，很熟练——好像她已经在这个六平米的房间里做过一万次同样的事。
她翠绿色短袖的后背洇出了一小片汗渍，头发用一根黑毛线随意扎着，几缕碎发贴在脖子上。
她在这里住了快两年了。
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