血已经凝了，结了一层薄薄的痂，一动就裂开，疼。
他拿手指碰了一下，疼得他吸了一口凉气。
他的脑子里翻来覆去地转着刚才那一幕。
他跪下去的时候，他滚出去的时候，白凌雪的眼睛看着他的时候。
那些画面像刀片一样在他脑子里切，切一下疼一下，切一下疼一下。
他的手又攥成了拳头，又松开了。
他想起在非洲的日子。那三百多号人，黑皮肤的，白皮肤的，黄皮肤的，都用那双眼睛看着他。
那些眼睛里有怕，有敬，有服。
他从那些眼睛里走过去的时候，腰杆儿挺得直直的，从来没有人敢让他跪，更没有人敢让他滚。
他在战场上杀过的人，有些比战枫还壮，比他还会打，但他都赢了。
他用拳头赢过，用刀赢过，用枪赢过，什么法子他都用过。
欧阳浩的脑子里乱得像一锅粥。
他试着理清头绪，但什么都理不清。
他只知道一件事，他今天丢的人，必须找回来。
不找回来，他后面几天睡不着觉，饭也吃不下，他会一直被那个画面缠着——他跪在地板上，滚出餐厅。
十分钟不到，一辆越野车极速驶来停下。
车子停下，欧阳浩抬起头，看见三个人从车中走下。
三个人，都是黑的。
不是晒出来的那种黑，是天生的，皮肤像上过油的檀木，在走廊的灯光下泛着一层柔和的暗光。
走在最前面的那个最高，将近一米九，肩宽得像一扇门，穿着一件黑色的紧身短袖，两条胳膊露在外面。
胳膊上的肌肉不是健身房练出来的那种块状，是一条一条的，顺着骨头长，像树干上的筋。
他的脖子粗，脑袋剃了个青皮，头皮上有一道疤，从额角一直到耳朵后面，像一条蜈蚣趴在那儿。
左边那个矮一点，但更结实，脖子几乎和脑袋一样粗，下巴上有一圈黑硬的胡茬，嘴唇厚，鼻梁塌，两个眼睛不大，但很深，像两个黑洞。
他的腰间鼓着一块，衣服下面有什么东西，轮廓硬邦邦的。
右边那个瘦一些，但看着更危险。
瘦是精瘦，胳膊上没有多余的肉，全是筋。
他的手指长，骨节突出，像鹰爪子。他的眼睛细长，看东西的时候眯着，眼珠转得慢，但转到哪儿，哪儿就像被钉住了。
三个人走到欧阳浩面前，站定。
高个子的那个低头看了欧阳浩一眼，目光从他脸上的血印子滑到膝盖上，又滑到他虎口那道裂口。
大哥。
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