然后他趴在桌上，把脸埋进胳膊里。
他的肩膀在抖，一抽一抽的，像一台破了的风箱。
窗外，卖糖葫芦的吆喝声又响起来了。
很远，很轻，像是从另一个世界传来的。
陈文远走在定州城的大街上。
阳光落在他身上，把他的影子投在青石板路面上。
又短又瘦，像一棵被风吹歪了、却还没有倒下的树。
他走得很快，低着头，不看任何人。
街上很热闹，吆喝声此起彼伏。
空气里弥漫着各种气味，织成一张看不见的网，把人裹在里面，暖洋洋的。
可陈文远感觉不到暖。
他只感觉到冷。
冷得骨头疼，冷得牙关发颤。
他把折扇握得很紧，指节发白。
回到住处，他关上门，靠在门上，闭上眼睛。
他的脑子里，全是自己刚才说的那句话。
“你怎么知道，我陈文远，不是一个局？”
他是怎么说出这句话的？
他自己也不知道。
那句话像是自己从喉咙里钻出来的。
没有经过他的脑子，没有经过他的心。
就那么出来了。
他走到桌前，坐下来。
桌上放着那块灵牌，他爹的灵牌。
木头是凉的，金粉是凉的，一切都是凉的。
他伸出手，摸了摸那几个剥落的、再也看不清的字。
手指在“先考”两个字上停住了，停了很久。
“爹，你告诉我，我是谁。”
他的声音很低，低得只有他自己能听见。
“我是宋人，还是金人？”
“我是忠臣，还是叛徒？”
“我是林冲的兄弟，还是武松的仇人？”
“我是完颜泰的谋士，还是韩德明的同党？”
“我是谁？”
没有人回答。
只有窗外的风，呜呜的。
像是有人在哭，又像是在笑。
他把灵牌抱在怀里，把脸贴在冰凉的木头上。
木头很凉，凉得他脸颊发麻。
可他感觉不到凉。
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