他重新垂眼，声音低却坚定：
“靖国公于我有活命之恩。当年家乡大疫，是国公爷不顾朝廷禁令，开仓放粮，又掏家财请名医，才救下我全家。”
“我这条命，本就是国公爷给的。”
“如今他不在了，我没什么能报答——只能让他老人家的规矩，在这世上多留一天，是一天。”
说完，他不再理苏晏，也不理周围的人，只用那嘶哑的嗓子，一遍遍念着。
像要把这训词，刻进陋巷每块砖石里。
苏晏默默退进人群，心潮翻涌。
父亲的恩德，竟这样在民间延续着。
他救的不止是命。
更是一颗颗记得公义、敬畏道义的心。
这比任何复仇的快意，都更能告慰——父亲在天之灵。
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第二天清晨，阳光带着寒意，洒在刑部门前冷石阶上。
小凿儿蹲在那儿，身子显得格外瘦小。
左手扶着根磨亮的铁锥，右手握把小锤，聚精会神地在石阶侧面敲。
每敲一下，“笃”一声，石屑飞溅。
他刻得慢，用力，像要把全部气力灌进那三个字里——
张阿牛。
苏晏已经站了很久。
他看着那名字一点点成形，看着少年专注的侧脸——上面有种和年纪不符的倔强和悲怆。
张阿牛。一个普通到不能再普通的名字。
因为说了句“今年的粮税比蝗虫还狠”，被安上“妖言惑众”的罪，去年秋后绞死了。
没卷宗，没审判。他的死像片落叶，悄无声息被扫进历史尘埃里。
要不是“判笔鬼”从故纸堆翻出份行刑记录草稿——这名字，这人，恐怕真被忘了。
“要是全京城有三千个冤的，”苏晏声音很轻，却清晰传进少年耳朵，“你要刻到哪年？”
小凿儿动作顿了下。
他没马上抬头，用袖子擦了擦额头的汗和石粉，才慢慢仰起脸。
一双眼睛黑白分明，亮得惊人：
“刻不动了，就躺下。”
“躺下了，我儿子接着刻。”
他声音平静：
“我爹说了——人可以死，但名字不能没人念叨。”
“没人念叨，就真成孤魂野鬼了。”
这朴实到笨的回答，让苏晏心一震。
他想起那个花七年补家训的灰袍客。
他们都在用自己的方式，和遗忘斗。
这种斗，看着微不足道，却有水滴石穿的力量。
苏晏从怀里取出那本厚厚的《冤录总目》。
这是他和“判笔鬼”耗心血整理的名册，密密麻麻记着近年因言获罪、屈打成招的冤死者——姓名、籍贯、事由。
他走到少年面前，递过去。
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