指尖传来同样的腥甜。
他顺着痕迹，亲自挥铲往下挖。
在地基深处，挖出一只密封的陶瓮。
瓮口用蜡和桐油封得死紧。
撬开时，一股陈年书卷气扑出来。
里面整整齐齐码着几十枚竹简。
不是经，不是史。
是一道道没寄出去的“心训密令”。
苏晏随手拿起一枚。
上面的字，让他后背一凉：
“靖国公案不必查真伪，只需确保百年后仍有万人为其哭坟。”
他愣了愣。
想起自己这些年为外祖父一家奔走呼号，想起百姓为林氏冤案扼腕叹息。
原来……这悲壮的忠烈故事，这万人传颂的冤案，“真假”根本不重要。
重要的是，它得是个符号。
让百姓永远活在“忠臣蒙冤，等待昭雪”的戏里，忘了想这戏本身有没有问题。
他又拿起另一枚。
这枚上的话，像锤子砸在他脑门上：
“让英雄永远在路上，人民就永远不会自己站起来。”
英雄。
比如他苏晏。
比如历史上那些忠臣义士。
他们被塑造成悲情的、孤独的、永远在跟恶势力斗争的模样。
只要英雄还在流血，还在路上，百姓就只需要仰望、同情、等待。
等英雄带来胜利，等救世主降临。
却忘了——他们自己，才是这世界的主人。
影塾真正的目的，这下全清楚了。
他们不要扶哪个皇帝，也不要颠覆哪个朝代。
他们要维持的，是一种永恒的、固化的心理牢笼——
让所有人活在“等救世主”的软弱里，把改变的希望寄托在“青天大老爷”或下一个“英雄”身上。
这样，不管江山怎么换，底层的权力逻辑和精神枷锁，永远不会变。
“哈……”苏晏低低笑出声。
笑声里全是冰凉的悲哀。
他以为自己在跟一个庞大的阴谋集团斗。
到头来发现，自己只是在拆一座建在所有人心里、由所有人共同维护的无形监狱。
而他，曾经是这监狱里最显眼、最引人注目的那个“英雄”囚徒。
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回京的路上，苏晏一句话都没说。
快到城门时，他下了道命令：“陶瓮里所有竹简，拓印一百份。”
“送去哪儿？”随行官员问。
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