天亮了。
寂静一夜的京城，像被投了颗石子——涟漪从国子监荡开，越扩越大。
几百个监生穿着素白儒衫，静静站在贡院门前。
不吵不闹，也不叩阙，只沉默地递上一份联名血书。
血字殷红，笔画决绝：
“若真相可被修改，我们宁愿不识字。”
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苏晏府里，气氛沉得压人。
幕僚们个个脸色紧绷。
有人主张严惩，杀鸡儆猴；有人建议安抚，暂避风头。
苏晏没说话。
他只看着那份血书，目光在那行字上停了好久。
他没看见挑衅。
只看见被唤醒的灵魂，在痛苦里挣扎。
他慢慢抬起头，眼里没怒，反而有种近乎残酷的平静：
“他们想要的……不正是我们该给的吗？”
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一道前所未有的政令，以最快速度传遍全城：
设“禁言日”，为期三天。
这三天里，全城停笔——官府不发文书，书院不开课，连街头的告示榜文，都用白布全遮上。
政令一出，满城哗然。
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第一天，混乱像瘟疫一样蔓延。
东市的绸缎商和西市的粮贩因为口头约定吵起来，没契可凭，扭打成一团。
衙门里，卷宗被封，案子全停。
百姓有冤没处诉，只能在公堂外捶胸顿足。
就连坊间夫妻吵架，想写封休书，都找不到代笔先生。
文字的消失，让整个京城的秩序，瞬间退回到最原始的丛林。
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第二天，混乱没加剧，反而催出种奇异的智慧。
人们开始自发用回古老的法子记事。
商人之间用不同颜色的绳结记账；
邻里传消息，在木板上刻深浅不一的划痕；
甚至还有画师在街头摆摊，专门给人画图传信——
一匹马代表“快回来”，一盏孤灯意思是“平安”。
人们在磕磕绊绊里，重新体验着文明从混沌里诞生的艰难和可贵。
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第三天清早，禁言日快结束了。
皇城前的大广场上，一群衣衫褴褛的孩子，
用捡来的炭条，在青石板上歪歪扭扭写下一个巨大的问句。
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