“暴君”。
这个词就像是一滴滴进清水里的浓墨，在短短二十四小时内，把整个NbA染成了黑色。
克利夫兰的球衣销量再次断层式领先，安德玛连夜推出的“暴君”系列周边——尤其是那个印着狼头图腾的黑色护臂，在官网上架不到三秒钟就显示售罄。
黄牛党甚至把这玩意儿炒到了五百美金一只。
疯狂吗？
或许吧。但在竞技体育的世界里，崇拜强者是刻在人类基因里的本能。当你能把mVp大热门按在地上摩擦，并且踩着他的脑袋发表获奖感言时，你放个屁，媒体都能解读出核武器的味道。
不过，在这个世界上，总有一些地方，是喧嚣吹不进去的死角。
德克萨斯州，圣安东尼奥。
这里没有洛杉矶的镁光灯，没有纽约的浮华，也没有克利夫兰那种暴发户式的狂热。这里只有一条静静流淌的河，和一支像精密仪器般运转的军队。
马刺队训练馆。
只有球鞋摩擦地板的“吱吱”声，和篮球撞击篮网的“唰唰”声。
没有嘻哈音乐，没有大声喧哗，甚至连交流都是低声细语的战术术语。
场边，格雷格·波波维奇手里拿着一杯红酒——这是他在训练课上唯一的特权。这个头发花白的老头子，正眯着眼睛，盯着手里的一份报纸。
报纸头版，正是林松那张不可一世的照片。
“暴君？”
波波维奇从鼻孔里哼出一声冷笑，声音里带着浓浓的不屑。他随手把报纸团成一团，像扔垃圾一样扔进了旁边的废纸篓。
“只不过是个还没断奶的孩子，赢了几场球，就以为自己是成吉思汗了？”
老头子转过身，看向场上那个正在练习打板投篮的大个子。
蒂姆·邓肯。
那个被称为“石佛”的男人。
他面无表情，眼神呆滞，动作机械而标准。接球，举起，打板，入网。接球，举起，打板，入网。
就像是一台被设定好程序的投篮机器。
“蒂姆。”波波维奇喊了一声。
邓肯停下动作，抱着球转过身，那双大眼睛里写满了茫然：“怎么了，教练？”
“看过新闻了吗？”波波维奇指了指废纸篓，“那个克利夫兰的小子说，在他面前，野兽要么臣服，要么死。”
邓肯眨了眨眼。
他似乎认真思考了两秒钟，然后慢吞吞地说道：“哦。但他下一场比赛的对手是我们。我们不是野兽。”
“没错。”
波波维奇满意地点了点头，那张布满皱纹的脸上露出一丝阴险的笑容。
“我们是专杀暴君的刽子手。”
“告诉布鲁斯（鲍文），今晚把他的指甲剪干净点。虽然我们不提倡暴力，但那个小子的膝盖和脚踝……看起来挺脆的。”
……
与此同时，万米高空之上。
骑士队的专机正在穿越云层，飞往这片德州的荒漠。
机舱内的气氛并不像往常那样轻松。哪怕是刚刚血洗了森林狼，大胜带来的喜悦在看到赛程表的那一刻，也瞬间冷却了一半。
背靠背。
客场。
打马刺。
这三个词组合在一起，就是NbA最顶级的恐怖故事。
“老大……”
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