这句冰冷到极点的话语，像是一根淬了毒的钢针。
死死地钉在了科比·布莱恩特的眉心。
科比跌坐在地板上。
汗水顺着他高挺的鼻梁疯狂滴落，砸在斯台普斯中心那昂贵的紫金色Logo上，摔成几瓣。
他的胸膛像破旧的风箱一样剧烈起伏。
呼吸声粗重得可怕，仿佛肺里的氧气被刚才那句嘲弄瞬间抽干。
他没有反驳。
因为在电子记分牌上那刺眼的“70比42”面前，任何语言的反击都显得像败犬的哀嚎。
两万人的斯台普斯中心，此刻鸦雀无声。
那些花重金买下前排VIp座位的富豪和明星们，一个个像被掐住脖子的鸭子。
好莱坞甜心杰西卡·阿尔芭微微张着红唇，美眸死死盯着那个远去的背影，心脏砰砰直跳。
旁边的贝克汉姆更是用力揉着金发，满脸怀疑人生。
这男人，简直杀疯了。
林松甚至没有再多看科比一眼。
单手插兜，迈着那标志性的慵懒步伐，径直走向了客队更衣室的通道。
留给全场两万名洛杉矶球迷的，只有那个绣着“11”号的暗红色背影。
以及，一股让人灵魂都在发颤的绝对压迫感。
……
主队更衣室。
空气粘稠得仿佛灌满了水泥，沉闷得让人窒息。
死寂。
绝对的死寂。
没有教练的战术布置声。
没有球员之间互相打气的怒吼。
只有粗重的喘息声，和冰袋砸在地板上的闷响。
“吧嗒。”
一滴汗水从保罗·加索尔的下巴滴落。
这位一向以球商和技术着称的欧洲内线，双手死死捂着脸，把头深深地埋在膝盖之间。
此刻他的大脑完全是一团乱麻。
“贴地斩……倒挂金钩……”
加索尔在心底绝望地呢喃，声音微不可闻。
他闭上眼睛，脑海里全是林松那个贴地斩穿裆传球的画面。
那是一种让人深深感到无力的绝望感。
他感觉自己打的根本不是篮球。
这根本不是战术层面的失利。
那个叫林松的东方怪物，完全是在用另一套高维度的物理法则，在戏耍他们。
这波降维打击，直接把湖人的防守打成了万人捅的马蜂窝。
“砰！！！”
一声震耳欲聋的巨响，骤然撕裂了更衣室的死寂。
吓得几个替补球员猛地一哆嗦。
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