过了很久，她回了一句话：
“你让我觉得恶心。”
还是没有拉黑。
我靠回椅背，闭上眼睛。楼道里的孩子不知道什么时候又下来了，穿着拖鞋，拍拍拍地从我门口路过，渐渐消失在楼梯口。
我没有生气，也没有觉得失望。
恶心，可以。
但她没有走。
中午12：15。
我去开火热了昨晚剩的米饭，配了点酱豆腐，坐在餐桌前慢慢吃完。吃饭的时候没看手机，把它留在了书房。
饭后洗碗，听着水声，脑子里一片平静。
我不是在等什么焦灼的东西。
不是。
我只是在等待一个我已经可以预见轮廓的结果——就像等一颗石子落地，你早就知道它会落，你只是不知道确切的那一声响会在哪一秒。
把碗架上的碗摞好，端了杯茶回书房，重新坐下，随手翻开那本余华的《活着》放在腿上，看了两页，一个字也没进脑子。
我把书合上。
下午15：27，手机屏幕亮了一下，是朋友圈的通知。我点开，是她。
一张图书馆的照片，窗边的座位，阳光斜着落在桌子上，桌上摊着一本翻了一半的书，看不清书名，旁边放着一杯没喝的奶茶。
配文只有两个字：心乱。
我盯着那两个字看了几秒。
然后她删了。
刷新之后那条朋友圈已经不在了，好像从来没有出现过。但我看到了。那两个字我看到了。
她还在挣扎。
我知道。
19：00。
书房的光线暗了下来，我没有开灯。
就坐在那片越来越厚的阴影里，看着窗帘边缘的一线白光慢慢收窄，收窄，最终缩成一道很细的缝。
窗外偶尔有人声传来，很远，是楼下某家在打麻将，哗啦哗啦地洗牌，然后安静，然后又响起来，像一种无意识的、机械的呼吸节律。
我的手机静静躺在桌上。
我没有去碰它。
脑子里开始游荡，不受控制地游荡——那是一种我已经很熟悉的状态，松开意识，任由某些平时压着的东西慢慢浮起来，在暗处漂。
我想到她。
不是“苏禾”这个名字，而是她出现在我感知里的那些具体的碎片。
咖啡馆里，她把手指从桌面上迅速缩回膝盖的那个动作；她自我介绍时视线从我脸上滑走、落到杯子上、又重新移回来的那段轨迹；她回答价格问题时发来的那四个字——没有问号，用了句号。
我把这些碎片在脑子里拼了一会儿，试图勾勒出一个完整的轮廓。
她的脸，不是那种能让人一眼击中的脸。
五官清秀，但不锋利，没有刻意的风情，也没有那种经营出来的漂亮。
最深的印象是她的皮肤——白得出乎意料在那件洗得褪色的卫衣衬托下。
那是一种近乎透明的质感仿佛一张尚未落笔的宣纸干净得不带一丝烟火气。
还有她认真说话时的眼睛，不大，但睫毛长而密，下睫毛尤其重，那种直视你时带着一点无辜的倔强，像是把“我没有错”这件事写在了眼皮上，即使她并不知道自己在主张什么。
21岁。
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