她坐在对面，和我中间隔着两道菜的距离。
和昨晚在铂尔曼的房间一样，同一个女人，同一个"吃了吗"，只是这次是在家里的餐桌上，围裙刚解下来，挂钩上的蝴蝶结还在微微晃着。
"艺术中心今天有人找我吗。"
她的筷子停在半空。菜在筷子尖上，没放进嘴里。看了我一眼，那一眼比平时多了半秒。
"没有。怎么。"
夹了一口菜放进嘴里，嚼了两下咽下去。
夹菜的时候领口往一边偏了一点，锁骨在衣领边缘露得更多了，链子从锁骨窝里滑了出来，在皮肤上拖了一条细细的金线，往下坠了一小截，金色的链子在偏暖的厨房灯光里闪了一下，落在胸前被撑得发亮的那道弧线上。
那颗浅褐色的痣在锁骨窝的边缘闪了一下，又藏回了领口的阴影里。
"没什么。随便问。"
她没再追问。
把空碗放进水槽，开水龙头冲洗，水声在瓷砖上溅出细密的噼啪声。
头发没有重新盘，几根碎发粘在耳后，在厨房的灯下面是黑的、湿的，和下午官网照片里是同一个位置，同一种弯的弧度。
关了水龙头，用毛巾擦了手，毛巾搭在水槽边缘，白色的纯棉毛巾，边角洗得有些毛了。
回到房间。
关上门。
灯关着。
天花板上是窗外梧桐叶的影子，风一吹影子就碎一下，风停影子又拼回来。
屋里是黑的。
手机亮了一下，博客的头像，模糊的，那个穿着深色外套站在岔路口的人影。
他存了她的照片，两年前。
六篇文章，两张照片，一个废弃的博客。
窗外梧桐不动。
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