不是香水的味道。
是棉布被体温反复烘热之后留下的味道。
她夜里翻身时睡衣袖口蹭过枕头，把这个味道留在枕套上。
他第二天换枕套时闻到过。
林屿转过身。
冰箱压缩机嗡嗡响，厨房门框上的油漆裂了一缝。
他听见楼上传来脚步声——楼上住着一对年轻夫妻，妻子怀孕八个月，走路很慢。
她每天下午五点去阳台收衣服，阳台上晾着她的孕妇裙，碎花棉布，下摆很宽，被风吹得翻起来。
他忽然想：母亲怀他时也穿过那种裙子。
那时候她二十三岁。
她的身体刚开始衰老。
她不知道二十一年后有人会在琴房里收藏她的发卡。
有人会把她写过的铅笔字反复摩挲到纸张起毛。
有人会用名单的方式爱她。
她不知道。
不。
她不知道。
她二十三岁穿上孕妇裙时就知道。
知道她的身体将被观看，被收藏，被写在纸上，被谱成曲。
她站在试衣镜前，看见镜子里年轻孕妇的侧影，肚子隆起把棉布裙子撑出弧度。
她抬手抚过自己的腰线。
她想：这里将来会留下妊娠纹。
会有很多人看见，或者装作没看见。
她会让他们看。
会转过身，把后背对着镜子，看裙子的褶皱如何从腰窝流下去。
她的身体从二十三岁起就是这个姿势。
背对镜头，但知道镜头在拍。
她的身体是一份名单。
名字们排着队，等着弹她的第三段。
她只弹第三段。第四段留给空白琴键。
林屿把发卡从口袋拿出来，走进母亲房间。
他打开床头柜抽屉，里面整齐排列着她的发饰——黑色发圈，玳瑁色鲨鱼夹，银色发簪。
他把这枚黑色波浪发卡放进去，搁在最左边。
和它的同类放在一起时，它毫无特别。同类的一枚黑色波浪发卡就搁在它旁边，大小一样，夹口弧度一样。
母亲有两枚一样的发卡。一枚留在琴房，一枚留在家里。
她少了一枚。她不知道。但她没回去找。
她。等着被谁捡起来，攥在手心，带回家，放进抽屉。
她一直她的人，带走她身体的一部分。一根头发。一个发卡。一片指甲油的痕迹。一段太快的第三段。
她在等待。
等待被发现。
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