苏炎把稿子写完，发给了省报编辑。他靠在椅背上，把笔记本合上。窗外，井台边的吵闹声已经歇了，赵婶收好衣服回了屋，张婶抱着平安进了院子。念宏在李婶怀里睡着了，珍珍牵着妞妞的手慢慢走回家。
苏炎走出老屋，站在柿子树下。柿子红透了，挂在光秃秃的枝头，像一盏盏小灯笼。他伸手够了一个，咬了一口，涩的。还没熟透。
老庄拄着拐杖从巷子里走出来，在石墩上坐下。他今天穿着一件洗得发白的军绿色夹克，领口磨出了毛边。那是他年轻时部队发的，穿了几十年了，舍不得扔。
“苏记者，你今天写完了？”老庄从兜里掏出烟，点了一根。打火机打了好几次才打着，手指有点抖。
“写完了。”
“写的什么案子？”老庄把烟叼在嘴里，眯着眼睛看远处的山。
苏炎犹豫了一下，在老庄旁边的石墩上坐下来。石墩被太阳晒了一天，还有点温热。“湖北一个案子，石灰厂，八个人一夜之间全死了。最小的孩子才九岁。”
老庄的烟停在半空中，烟灰掉下来，落在他的裤腿上，他没掸。“九岁？”
“九岁。还有一个月就十岁了。家里人都给他准备好过生日了，红包都包了，蛋糕都订了，没吃上。”
老庄没说话，把烟重新叼回嘴里，吸了一口。烟燃得很慢，像他这个人一样慢。他吸了一口，吐出来，烟雾在暮色里飘散。他吸第二口，又吐出来。烟灰积了长长一截，他没弹。
“案子破了吗？”老庄问。
“没有。到现在还没破。”
老庄又沉默了很久。烟燃到了滤嘴，烫了他的手指，他才掐灭。他把烟头在石墩上按了按，放进兜里。他的兜里有一个铁皮烟盒，专门装烟头的。他不会把烟头扔在地上，他说“地上不是垃圾桶”。
“九岁的孩子，家里还给他过生日。蛋糕没吃上。红包也没拿到。他姥爷每年过年多摆一副碗筷，摆到他死。”老庄的声音很低，低到苏炎要侧耳才能听清。“他死也没等到。”
苏炎想起老陈信里那句话——“他姥爷后来每年过年都多摆一副碗筷，摆到他死。”老陈说，姥爷每年除夕多摆一副碗筷，碗里盛着饭，筷子搁在碗沿上。年夜饭开始了，姥爷说“小梁波，吃饭了”。没有人应。年年如此。
“苏记者，”老庄站起来，拄着拐杖，撑着身子。他的腿不好，站久了就疼，但他站得很直。“你说那些当爸妈的，怎么活？”
苏炎不知道。他想起老陈材料里写的那些遇害者家属。汪世书的兄弟姐妹，陈小润的娘家人，吴小发的父母，汪春莲的姐姐。他们怎么活的？也许白天干活，晚上睡不着。也许白天不干活，晚上也睡不着。也许有人还活着，也许有人已经不在了。活着的，只剩那些在厂外面的人。他们的余生，就是等。等一个结果。也许永远等不到。但他们不会放弃等。等，是活着的人唯一还能为死去的人做的事。
苏炎在笔记本上写下那行字。等。等一个永远不会来的人。等一个永远破不了的案。等一句“对不起”或“我抓到你了”。等了一辈子，等不到。但只要还活着，就不能不等。
【积分+8，案件收尾。当前积分3618点。】
老庄拄着拐杖慢慢走回家。他走得很慢，一瘸一拐的，像他腿里的那块弹片还在疼。走了几步，他停下来，回过头。
“苏记者，那个案子，后来有人去扫墓吗？”
苏炎想了想。老陈的材料里提过一句——“每年清明，有人去给那八个人烧纸。不知道是谁。也许是他们的亲戚，也许是附近的村民，也许是不认识的人。纸灰飘起来，飘到石灰窑那边去了。”
“有。”苏炎说。“每年清明都有人去。”
老庄点了点头。转过身，继续走。走了几步，又停下来。“那就好。”
【积分+5，老庄互动。当前积分3623点。】
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