文章写完了。苏炎把稿子发给了省报编辑。他合上笔记本，夕阳正好，把柿子树染成橙红色。
他走出老屋，站在柿子树下。老庄拄着拐杖从巷子里走出来，在石墩上坐下。“苏记者，写完了？”苏炎说写完了。“写的什么？”苏炎说一个案子，一个女孩死在酒店楼顶的水箱里，头下脚上，全身赤裸。很多人说她是自杀，是意外。苏炎觉得不是。
老庄没说话，把烟叼在嘴里，吸了一口。烟雾在暮色里飘散，像一根灰色的线，系在天边。“你信她？”老庄问。
苏炎想了想。“我信她不是自己进去的。”
老庄点了点头。“那就够了。”他把烟掐灭，站起来，拄着拐杖，往后山走。“苏记者，陪我去看看那座坟。”
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苏炎跟在老庄后面。山路不好走，碎石硌脚，两边的枯草沙沙作响。老庄走得很慢，一瘸一拐的，像他腿里的那块弹片还在疼。苏炎扶着他，他没有拒绝。两个人一步一步往上挪。太阳正在落山，把他们的影子拉得很长。
孤坟在山坡上，没有碑，没有名，只有一堆土。坟头上长着枯草，风一吹，摇来摇去，像一个人在摇头。老庄在坟前站了一会儿，从兜里掏出两根烟，点了一根放在坟头，另一根自己叼着。他把打火机揣回兜里，搓了搓手指。
“你的仇报了。”老庄的声音不大，但在空旷的山坡上听得很清楚。“那个人死了。你可以安息了。我知道你等了很多年。我也等了。现在不用等了。”
他蹲下来，把坟头的枯草拔了几根，扔在风里。草飘起来，飘到山下去了。
“苏记者，”老庄没回头，“你知道这座坟里埋的是谁吗？”苏炎说不知道。“是我哥。不是亲哥，是战友。我们一起上的战场。他比我大三岁，很照顾我。有一次在坑道里，他帮我挡了一枪。他死了，我活着。后来我找到他的家人。他父母不在了，也没娶媳妇，就剩一个弟弟。那个弟弟后来被人欺负了。我替他去讨公道。那人是个高官，有背景。我没斗过他。”
老庄把烟叼在嘴里，吸了一口。“那人把我哥的弟弟害死了。连尸首都找不到，只找到几件衣服。我给他立了这座坟，衣冠冢。每年清明来烧纸。我不敢告诉别人，怕连累村里人。”【积分+8，孤坟真相采集中。当前积分3962点。】
苏炎站在老庄身后。风很大，吹得他眼睛发涩。
“现在那人死了。我哥的弟弟可以安息了。”老庄站起来，拍了拍膝盖上的土。“苏记者，你写那个女孩的时候，别光写她怎么死。写她怎么活过。她笑过，她拍过照片，她发过朋友圈。她的家人还等她回去过年。她死的地方，水箱盖是盖着的。有人知道她在里面，但他没救她。”
老庄转过身，拄着拐杖，慢慢走下山。
苏炎跟在后面，太阳已经落山了，天边只剩一抹暗红。村里的灯一盏一盏亮起来，赵婶家的灯亮了，张婶家的灯亮了，李婶家的灯亮了。珍珍家的灯也亮了。老庄在村口站了一会儿，看着那一排排暖黄色的窗格。
“苏记者，你说那女孩死之前，看见什么了？”
苏炎不知道。也许她看见了那个要杀她的人。也许她看见了自己幻觉里的人。但最后那一刻，她也许看见的不是杀她的人，是加拿大家里的灯。她回不去了。
苏炎把笔记本翻开，在暮色中写下那行字。“孤坟里的人等到了。她还没等到。但她会等到的。因为有人在替她等。”
老庄拄着拐杖慢慢走回家。走了几步，停下来。“苏记者，谢谢你。”
苏炎愣了一下。“谢什么？”
“谢谢你陪我来。”老庄没回头。“我一个人来，不敢待太久。怕哭。今天有你陪着，我不怕。”
说完，他拄着拐杖走了。背影在暮色里拉得很长。苏炎站在柿子树下，看着老庄走远。窗后的灯光亮着，饭菜的香味飘出来。大毛的声音从屋里传出来：“妈，排骨好了没有！”二毛的声音紧跟在后面：“我也要！”赵婶的声音从灶房飘出来：“好了好了！别催！”
苏炎在笔记本上写下那行字。“她死了。她还活着。她活在她的文字里，活在那些还记得她的人心里。”他把笔记本合上，放进抽屉。
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