他咬了咬牙，从怀里摸出那张七十块的欠条——不对，是抵妻的收据——他想找老郑赎回来。可老郑早走了，揣着那张叠成四方块的草纸，不知道回家还是去了哪儿。
周牧把收据攥在手里，揉成一团。
他不敢找老郑要。字据立了，钱收了，手印按了。他再没脸去翻这个账。
可他也没脸回家。
他在茶馆门口蹲到后半夜，抽光了一个月分量的旱烟，脚边一堆烟灰。月亮升到中天，照着他佝偻的背影，和那张灰败的脸。
最后他站起身，拍了拍屁股上的土，往村西头去了。
他没回家。他去了老郑家。
苏炎跟着他。
——他也不知道自己为什么要跟。也许是因为那张在火光下一闪而过、带着说不清笑意的脸。也许是因为直觉告诉他，这事没那么简单。
老郑家是村西头一栋独门独院的青砖房，墙高院深，门是厚木板钉的，刷着黑漆，关得严严实实。周牧敲门，敲了很久，里面才亮起灯。
门开了一条缝。老郑探出半个身子，披着衣裳，眯缝眼，上下打量他。
“这么晚了，啥事？”
周牧喉结滚动，干咽了一口唾沫：“老郑，那个……字据……”
“字据咋了？”老郑纹丝不动。
“我、我想……”周牧说不出口。他搓着手，像一条在岸边搁浅的鱼，嘴张张合合，吐不出完整句子。
老郑看了他片刻，忽然笑了一声。那笑声很低，像从喉咙深处滚出来的，在寂静的夜里听得人脊背发凉。
“周大头，”他慢悠悠开口，“你输光了？”
周牧没吭声。
“你那七十块，是不是全给赌场送回去了？”
周牧还是没吭声。
老郑又笑了一声。他伸手从怀里摸出那张字据，展开，对着月光看了几眼，又收回去，塞进贴身的衣袋。
“字据在我这儿，手印是你按的。”他说，“钱你收了。这事没有回头路。”
周牧的膝盖软了软，几乎要跪下去。
“老郑……我、我那是急眼了胡说……”
“你胡说？”老郑低头看他，声音不轻不重，“你周大头是头一天赌？头一天输？头一天卖东西换钱？你那三间房、两亩地、那块水田，卖的时候，是不是也‘急眼了胡说’？”
周牧张着嘴，一个字都回不出来。
“门关上了，你回去吧。”老郑往里退了一步，“明天我去接人。”
黑漆木门在周牧面前合拢，发出沉闷的一声响。
周牧站在门外，像一截被雷劈过的枯木桩子。月亮从他背后照过来，把他的影子拉得很长，投在那扇紧闭的门上，投在冰冷的地面上。
苏炎蹲在老郑院外的梧桐树上，居高临下，把这场对话听了个一清二楚。
他忽然意识到哪里不对劲。
老郑的反应太稳了。太……有准备了。
他没有惊讶，没有迟疑，没有一丝一毫“这买卖是不是来得太突然”的意外。周牧半夜三更来敲门说要反悔，他不急不恼，不吵不骂，只是平铺直叙地把道理摆出来——你卖了，钱收了，字据立了，没有回头路。
他不是在劝周牧。他是在宣布一个早已做好的决定。
苏炎低头看自己的爪子，把那截枯枝攥得紧紧的。
他想起赌场里那一幕。老郑加价的时候，眼皮都没抬，语气稳稳当当，像在菜市场买一棵大白菜。七十块，抵三个月。他从头到尾没有问过一句：那女人愿意吗？她有孩子吗？孩子怎么办？我把人带回来，她住哪儿？吃什么？我是不是要给她另盖一间房？
他没问过。他也不在乎。
他在乎的是那张字据。是周牧按下的那个鲜红手印。
“系统。”
“嗯。”
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