诗人冷酷地说：“我们不需要马，更不要骡子，这儿不是牲口棚，是文化部门，没什么活儿要你干，”诗人顿了片刻，“没人需要你。”诗人挥了挥大黑烟斗，像斯大林在二战中那样。
“这我看出来了，”马格说：“我来这儿没指望你们送我一碗饭吃，我不过是讨碗水喝罢了，很快就走。”
“你呆得太久了。你没瞧见你已经妨碍了我们。”诗人字斟句酌。
马格把最后一点儿碱水喝干，“别忙，马上，唉，要是再有这么一大缸子水才过瘾呢。”马格自言自语，开始收拾东西。
“你们聊你们的。”他抬了下头说。
马格把吃剩下的奶渣、风干肉条、搪瓷缸子塞进行囊。站起来的时夸张地向众人伸了个懒腰，“很抱歉，各位，打扰了。”他说，然后穿过人丛，走到诗人跟前，“你们这儿的水真难喝。你的烟。”马格说，把烟扔到沙发上，向诗人伸出手，准备握别。
“怎么，您不肯赏脸？这手还可以吧？”的确是一双大手。
成岩一时无措，握这只手吧，就等于承认了这种嘲弄，而且要多荒唐有多荒唐。不握吧，马格伸出了手，并且看上去很礼貌。诗人眉头微皱，马格手停在了空中，他决心要迫使诗人就范。选择吧，要么乖乖地握手，要么就自己你撕下你付臭面孔。
“我在等您的手。”马格说，手又向诗人靠近了一点儿，几乎到了诗人的脸上。诗人“啪”的一声把马络的**到了一边。
“滚！你他妈的臭烘烘的，赶紧滚！”
“愤怒出诗人。”马格遗憾地摇摇头，“诸位，感谢盛情款待，”马格转向门口，忽又回过身朝向红胡子老外：“博尔赫斯是谁？”马格用英语问道，“是您吗？”
红胡老外眼睛一亮：“不，不，是阿根廷人，一个作家。”
“您是诗人，或者间谍？”
“我是旅行家，摄影家，我喜欢东方。”
“那我得向您提出警告，到我们中国来，您得遵守中国的法律，”马格看了一眼旁边的红色小妞，低声道：“不许勾引中国妇女。”马格贴近老外的耳朵，“当心你的**，我们这儿有专门对付**中国话叫鸡巴的法律。”
红胡子差点儿跳起来，转向红色小妞：“他说，你们国家有专门对付**的法律，鸡巴的法律？是这样吗？”
红色小妞脸立刻变得通红：“别理他，他是个无赖，流氓。”
门外面忽然晌起一阵马嘶，马格心中一动，心说，算了，你走吧。他的眼前已呈现出藏青马的样子，因此当走出房间的时就像走在大草原上那样，目空一切。皓月当空，他看到藏青马立在夜色中，流线形的轮廓异常清晰，见主人来了高兴得直弹动四蹄，嘴里发着呜呜响声。马格来到藏青马跟前，轻轻地抚摩着它的鬃毛，藏青马顺从地在马格宽阔的胸前蹭来蹭去。“行了，老兄，这儿的人不欢迎咱们，咱们走吧。”他说，解下缰绳，牵着藏青马缓缓向大门的黑洞走去。
***
草原的夜，似睡非睡的夜，摇摇晃晃的夜。马格懒洋洋地回头观望，他看见浓郁的夜色中，一只手电筒的光亮一颠一颤地向他这里跳动着，这人在喊他。马格勒住马头，渐渐看出是一个穿浅色的风衣的人，由于脚步轻盈，看上去像月色下的一团云。来人走到马格近前，把手电直照在马格脸上，弄得马格不得不使劲扬起面孔，用手挡着光亮看着来人。
“您是不是先把手电移开一点儿？”马格说。
女人赶忙关掉手电，连声道歉。
“您请我回去？为什么？”马格问。
刚才在房间里马格并未注意到这个女人，但显然是那些人中的一个。
“请跟我走吧。”女人没马上回答。
马格下了马，“您是上帝，还是他的仆人？”
“你也不是凡人。”来人笑道，口齿纯净，一口北京音。
“您是北京的？”
“是，我是北京的。”
他们边走边搭着话。
“在北京哪儿？”
“翠微路。”
“噢，部队大院的。”
“是。”
“您是诗人，还是作家？”
“这有什么不同？”
“我希望您是作家，对了，您写侦探小说吗？”
“不，我从不写侦探小说。”
“您看侦探小说吗？”
“一般不看，从没看过。”
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