第一年，他学会了杀人。
不是在战场上——是在营地后面的树林里，一个逃兵摸黑偷粮，被他撞见。逃兵拔刀，他抄起削木桩的短刃，捅进了对方肋下。
血溅了他一脸。
温热的，腥的。
他蹲在尸体旁边，盯着自己沾血的手看了很久。没有恐惧，没有恶心，只有一种奇怪的熟悉感。
好像他以前做过这件事。
很多次。
——
第三年，他从辎重营调入前锋营。
原因很简单——前锋营死了太多人，需要补充。
他拿到了一杆长枪，枪头有豁口，枪杆上还沾着上一任主人的干涸血迹。
第一场仗，他杀了七个人。
第二场，十一个。
第三场，他记不清了。
没人再叫他哑巴。前锋营的人叫他“疯子”，因为他冲锋的时候不喊，不叫，不退，像一块被扔出去的石头，直到撞碎或者把别人撞碎。
他不怕死。
这是他唯一确定的事。
——
第七年。
夜里，营帐外下着冷雨。
他的左腿在三天前的攻城战中被滚木砸断，军医只是草草绑了两块木板，骨头接得歪歪扭扭。
他靠在帐篷角落，咬着一截树枝，试图自己把骨头掰正。
帐帘被掀开。
一个身披铁甲的中年男人走了进来，手里提着一盏油灯。
将军。
整个前锋营三千人的主帅，姓陆，单名一个沉字。
他扫了一圈伤兵，最后停在角落里那个正在掰自己腿骨的疯子面前。
“你在干什么？”
“接骨。”
陆沉蹲下来，把油灯放在地上，伸手按住了他的膝盖。
“别动。”
将军的手很稳，力道精准。他摸了一遍断骨的位置，然后从腰间解下一个皮囊，倒出药粉，撒在伤处。
“军医怎么接的？猪都比他接得好。”
陆沉一边骂，一边重新固定木板，用布条缠紧。
疼。
疯狂地疼。
但角落里的人一声没吭，只是咬着树枝，额头上青筋暴起。
陆沉抬头看了他一眼。
“叫什么？”
“没名字。”
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