上次是十五只一阶，他没出手。这次加上三阶都有了，他扔了一颗，炸了三只一阶。
林羽一个人清了一只三阶加四只二阶。
韩飞捏着兜里的炸弹，盯着自己干干净净的手看了三秒。
这种感觉比上次更清晰了——他不是看戏的。他是卖票的。
陈新阳从后车走过来。皮鞋底踩在灰粉上，留下浅浅的脚印。他看了看地上那摊三阶碎粉的轮廓，目光转向林羽。
“三阶的手感怎么样？”
林羽把面板关了。四千二百八十。离下一次进化还远。但比四百强太多了。
“能打。”
陈新阳没再追问。他从兜里摸出那个瘪烟盒，转了两圈，没掏出来。
他的目光越过林羽的肩膀，落在南边的路上。路面笔直，一眼看不到尽头。阳光把远处的柏油路烤出一层浮动的热浪，扭来扭去，像玻璃底下有什么东西在蠕动。
“四十公里。”陈新阳的嘴唇动了一下。声音被风吃了一半。
林羽听见了。
四十公里。老周笔记里那个地方。四阶诡物的诞生地。
他们现在距离那儿，不到二十公里了。
入夜。
车队停在路边一处塌了半截的涵洞旁。大福用罐头和碎饼干煮了一锅稠糊糊的东西，每人一大碗，烫得端不住，用袖子垫着。
铁柱喝了一口。咸。糊。还有股说不清的铁锈味。
他又喝了一口。
林羽没吃。他坐在涵洞顶上，腿垂下来，影刃横放在膝盖上。月光从云层的裂缝里漏下来，淡得像兑了水的牛奶，把地上的影子拉得又长又稀。
陈新阳爬上来。在他左边坐下，隔了半米。
两个人的影子在月光下叠在一起，从涵洞顶上垂到路面，像一截被剪断的黑布条。
“你的分身，能撑多久？”
“一分钟。”
陈新阳的手指在膝盖上敲了两下。
“不够。”
林羽没说话。
陈新阳的手指停了。他看着南边的路。月光底下，路面发白，像一条褪了色的骨头。
“老周的笔记里写过一句话。”
他的声音压得很低。
“四阶的东西，不是活的，也不是死的。”
林羽转头看他。
陈新阳从兜里掏出那个瘪烟盒。这回他打开了。里面没有烟。有一张折了四折的纸。发黄。边角磨出了毛边。
他把纸展开。
月光太淡，看不清上面的字。但林羽看见了纸上画着的东西——一个圆。圆的中心有一个黑点。黑点周围，密密麻麻画满了箭头。
所有箭头都指向里面。
没有一个指向外面。
陈新阳把纸折回去，塞进烟盒。
“老周进去过那个地方。”他把烟盒捏了两下，“他是唯一一个走出来的。”
林羽盯着他的侧脸。火堆的光从下面照上来，只够照亮他的下巴和半边嘴唇。
“他怎么出来的？”
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