“我爸以前也是修车的。”韩飞忽然冒出这么一句。“他说，修车跟做人一样。零件坏了换，油少了加。别硬撑，硬撑就趴窝了。”
铁柱愣了一拍。“你爸呢？”
韩飞没回答。
他从兜里摸出最后一小块干粮。掰下来一角。塞进嘴里。嚼了很久。腮帮子的动作跟刚才的老赵一模一样。
铁柱看了他一眼。没再问。
夜里。林羽值夜。
他翻上皮卡车顶。盘腿坐下。月亮出来了，惨白的光铺在地面上，把每一根枯草的影子都拉成了细长的线条。
铁柱今天没上来。呼噜在车厢里闷响。
苏晴没睡。靠在物资车外侧。本子抱在怀里。
刘蹲在她旁边。翻开自己的本子。铅笔头在纸上划了几行。合上。
苏晴侧过头看了她一眼。“你每天都写？”
刘点头。
她把本子递过来。
苏晴接过去。翻开第一页。字迹很小，笔画潦草，但每一行都挤在格子里，规规矩矩。
“末日第一天。往南走。”
第二页。“末日第二天。还在走。”
第三页。“末日第三天。嗓子坏了。不能说话了。”
苏晴的手指停在这一页上。纸面上有一块凹陷的水渍。干了。但痕迹还在。
她往后翻。每一页都只有一两行字。日期。天气。走了多远。遇到了什么人。没有形容词。没有抱怨。像一份电报。
最后一页——“末日第两百零五天。找到面粉。有疙瘩汤喝。”
苏晴把本子递回去。“你写得比我好。”
刘摇头。把本子塞进怀里，另一只手攥着那个罐头盒子。指节发白。
苏晴翻开自己的本子。在最后一页写了一行——“刘每天都在写日记。”
合上。抱紧。
远处有什么东西在叫。一声。一声。尾音拖得老长，像有人站在地平线那头，扯着嗓子喊一个名字。喊了三声。停了。又喊了三声。
营地里没人醒。大福的呼噜压过了一切声响。
苏晴站起来。走到皮卡车边。抬头。
“林羽。你说韩飞能觉醒吗？”
林羽低头看了她一眼。月光把女人的脸照得发白，眼窝底下的青黑掩不住。
“能。”
苏晴愣了一下。“你咋知道？”
林羽没回答。
他跳下车顶。落地无声。转身往营地外围走去。夜色把他的轮廓一点一点吞掉。
苏晴站在原地。风翻了几页本子。她按住。没让风再翻。
她回了物资车。刘靠在箱子上已经睡着了，手里攥着罐头盒子，攥得死紧，睡着了也没松手。苏晴把毯子拉上去，盖在她肩膀上。自己靠着箱子坐下。闭眼。
越野车后座。
韩飞睁着眼。
毯子底下，他的右手摊开。掌心朝上。
月光从车窗缝隙里挤进来，落在他掌心正中间。那个红点比白天又大了一圈。周围的皮肤开始变色——不是发红，是发暗。像有一层极细的暗红色丝线，从红点往外扩散，沿着掌纹的沟壑蔓延，已经爬到了中指根部。
他把左手的食指按上去。按在红点正中央。用力。
不疼。
一点感觉都没有。像按在一块死肉上。
他松开手。对着月光看自己的指尖——食指的指腹上，沾了一点暗红色的黏液。他凑近了闻。没有味道。
韩飞把手缩回毯子底下。攥紧拳头。
兜里那颗暗红色晶核还在跳。一下。一下。频率跟掌心那个红点——
完全一致。
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