第二天午时，路小北又站在了苏家那扇朱漆大门前。
门钉还是擦得锃亮，七七四十九颗铜钉在午时阳光下泛着暗金色的光。门环上磨出的凹痕是几十年来无数双手推出来的——来苏家的人很多，但没有一个是他这样的人。匾额上两个字漆面已有细小的裂纹，但没人会盯着看。他看了。
跟昨天一样。不一样的是，今天门口没有人拦他。护卫看了他一眼，那一眼里没有敌意，也没有好奇，只有例行公事的空。侧门推开，他进去了。
带路的还是苏清林。
苏清林走在前头，步子不快不慢，始终和路小北保持三步的距离。没回头，没说话。路小北跟在后头，也没有说话。
穿过前院时，路小北看见东厢廊下仆人在擦拭花架上的瓷器。白绢布沾了清水，一圈一圈地擦。花架上摆的不是花，是五只青釉瓶，大小不一，釉色在光线下泛着温润的蟹壳青。不是新的——瓶口有一处细小的冲口，用金缮补过。世家不炫耀新东西，炫耀的是坏了还能修好。
两人绕过正厅。正厅的门紧闭着，雕花窗格里透出沉香气味。路小北看了一眼那扇门——昨天他还在里面坐过，今天连门都进不去。
苏清林没有停，直接带着他绕到了正厅后面。
后面是一个小院，不大。
几棵紫竹靠着墙角种着，竹竿只有拇指粗，节节分明——是有人修剪的。树荫底下摆了一张石桌，桌面是整块青石凿出来的，边缘没有打磨，留着凿痕。桌上一把紫砂壶，壶身已养出包浆，颜色比新壶深了两个度。两只杯子，一只在苏父手边，一只在桌对面。
苏父已经坐在那里了。他今天没穿锦袍，穿了一件灰布长衫。领口袖口没有绣纹，但布料是细葛的，纹理均匀得不像是手工织出来的。那副神态没有变——肩膀微后靠，脊背挺直。不是刻意端架子，是从小养成的坐姿。
苏清林把人送到，退了出去。院门合上，发出一声闷响。
路小北站在石桌前。苏父没有抬头看他。他伸手拿起茶壶，壶嘴压低，茶水注进杯子里，声音很稳，没有溅出一滴。一杯推到了对面。
路小北坐下了。石凳是凉的，午时的光照不到这里。茶水在阳光下冒着热气，茶香混着竹叶被晒暖的味道飘过来，是一种很干净的气味。他没有碰那杯茶，等着苏父开口。
苏父端起来喝了一口，放下。又喝了一口。
他没有看路小北，看着杯子里的茶水。
你今年多大？
二十三。
二十三。苏父重复了一遍——不是疑问，不是确认，是在算账。他停顿了片刻。二十三岁，银杏村出来，没有师承，没有家底。一个人跑到矿区讨生活，又跑到沃玛去碰运气。
每一条都是事实。每一条都像在念一份清单。路小北坐在椅子上，手指搭在膝盖上，没有动。
苏父抬起眼，看了他一下。那一眼很短，短到路小北还没来得及确定里面有什么。
清雪今年十九。她是苏家的女儿，从小没缺过资源，没受过苦。苏父把茶杯放下来，声音始终是一条直线，没有弯，没有起伏。你觉得她跟着你，会比嫁到其他世家当少奶奶好？
路小北的嘴张了一下，又合上了。喉结动了一下，没有声音出来。
苏父没有提高声音，也没有拍桌子。他就那么坐着，像在谈一笔账目。语气从头到尾都是平的——不是故意压着，是他根本不需要动情绪。问题本身已经够重了，不需要再加重量。
我不是说你不好。苏父看着他，手指搭在茶杯沿上，指腹轻摩着杯口的弧度。你能从矿区一路走到沃玛，还能活着站到这里，说明你有本事。但这个世界有它的规矩，不是靠本事就能破的。
他停了一下。院子里只有竹叶在风里相互碰撞的细响。
苏家不是第一天站在比奇城。能站到今天，靠的不是谁更能打。你明白我的意思吗？
路小北没有说话。他明白。他的手指在膝盖上，指腹能感觉到盔甲下面那层布料的纹理——粗的，麻的，跟苏父身上那件细葛长衫不是一种东西。
我没有想过破什么规矩。他说，声音比他自己预想的要低。
那你来找清雪干什么？
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