他蹲下来，蹲在楼板边上，伸出手，手指头在混凝土表面上轻轻按了一下，指尖陷下去一点点，又弹回来了。指甲上沾了一层灰浆，凉凉的，硬硬的，已经开始凝固了，表皮结了一层硬壳，底下的还是软的，像没烤熟的馒头。他用拇指和食指搓了搓那层灰浆，搓下来一点粉末，粉末沾在手纹里，洗都洗不掉，指甲缝里塞满了水泥灰，黑乎乎的。
他站起来，拍了拍手上的灰，把沾了水泥的手指头在裤腿上蹭了蹭，蹭不掉，又蹭了蹭。他仰起头看了看天，天是黑的，没有月亮，星星密密麻麻的，像撒了一把芝麻，一颗一颗地钉在天上，亮晶晶的。他又低下头，看了看脚下的楼板，楼板黑乎乎的，看不清边界，只知道自己站在上面，踩上去实实的，硬硬的，不晃了，不像以前那样一踩就晃。
他长长地呼出一口气，那口气又长又重，像是从胸口最底下翻上来的，憋了一整天了，总算吐出来了。
他往院子四周看了一圈。墙根底下堆着没用完的木板，码得整整齐齐，是舅舅他们下午走之前堆的，虽然不情愿，活干得也磨蹭，可板子还是码齐了，角对角，边对边，像书店里摆的书。
搅拌混凝土的那块地上，还有一摊没干的水泥印子，灰白色的，像一块癣，沾在地皮上，抠都抠不掉，踩上去硬邦邦的，硌脚。几把铁锹靠在一起，锹把子交错着，靠在墙根，像几个累瘫了的人靠在一起打盹，一个挨一个，挤得紧紧的。那只翻了的铁桶还躺在墙根底下，桶口朝下，桶底朝上，歪歪斜斜的，像一只翻了壳的乌龟，四脚朝天。
夜风吹过来，凉飕飕的，带着庄稼地里青草和泥土的味道。院子里的树枝晃了晃，树叶哗啦哗啦响了几下，又安静了，像是翻了个身又睡着了。远处村子里的狗又叫了两声，叫完了，又安静了。
风吹过玉米地，叶子哗啦哗啦地响了一阵，也安静了。月亮从云层后面露出半个脸，月光洒在院子里，灰蒙蒙的，把一切都镀上了一层银灰色，楼板、砖堆、铁锹、木板，全都被月光罩住了，朦朦胧胧的，像隔着一层纱。
周小光把手电筒从木棍上解下来，关了，收进窝棚里。窝棚里黑漆漆的，伸手不见五指，他摸着黑找到床板，坐下去，床板咯吱响了一声。他蹲在窝棚门口，从兜里摸出一根烟，烟被汗水浸湿了，纸都皱了，他捋了两下，捋不平，叼在嘴角，点上，火柴划了两下才划着，火苗子窜起来，凑到烟头跟前，点着了，吸了一口，烟从鼻子里喷出来，散在夜色里，很快就没了。
他吸了一口，又吸了一口，烟头一明一暗的，照着他那张没什么表情的脸。他的脸在火光里一闪一闪的，一会儿亮，一会儿暗，像鬼火似的。
二层顶，弄好了。
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