周爱国和朱翠岭骑在后面，隔了百十来米。老两口谁都没说话，车轮子碾着舅舅他们留下的车辙印子，一前一后地跟着。车辙印子歪歪扭扭的，在月光下泛着灰白色，像两条蛇并排爬着。
骑了好一阵子，朱翠岭先开了口。她的声音不大，带着疲惫，又带着一股子说不清的怨气，像是憋了一整天终于憋不住了：“你说，这孩子到底像谁？咱俩都不是这性子，他倒好，天不怕地不怕的。大刚二刚那事儿，村里人嘴上不说，心里都有数。咱俩走在路上，人家看咱的眼神都不对，像是在看什么……看什么稀罕物件。”
周爱国没接话。他的眼睛盯着前面的路，路面灰扑扑的，在月光下看不太清，车轱辘碾过一个小坑，颠了一下，车把晃了晃，他扶正了，继续骑。
朱翠岭又说了一句，声音更低了：“当父母的惹不起自己儿子，说出去都丢人。”
周爱国终于开口了，声音又沉又硬，像是从石头缝里蹦出来的：“像谁？像他自己。咱管不了，说也不听，打又打不过。”他顿了一下，像是在咽一口气，喉咙里咕噜一声，又开口了，“惹不起，就别惹。”
朱翠岭不说话了。风吹过来，把她的头发吹乱了，她也没抬手理，就那么披散着。两个人一前一后地骑着，消失在黑夜里。月亮从云层后面露出来，照在他们身上，影子在地上晃着，越来越淡，越来越远，最后连影子都没了。
院子里，周小光一个人站在刚浇完的楼板旁边。
手电筒还绑在那根木棍上，插在墙缝里，光打在混凝土表面上，灰蒙蒙的，湿漉漉的，像一面刚抹好的墙。光柱里有细小的蚊虫在飞，一团一团的，在手电筒前面绕着圈，嗡嗡嗡的，烦人。
他蹲下来，伸出手，手指头在混凝土表面上轻轻按了一下，指甲上沾了一层灰浆，凉凉的，硬硬的，已经开始凝固了。他用拇指和食指搓了搓那层灰浆，搓下来一点粉末，粉末沾在手纹里，洗都洗不掉。
他站起来，拍了拍手上的灰，长长地呼出一口气，那口气又长又重，像是从胸口最底下翻上来的。
总算是完成一半了。
他往院子四周看了一圈。墙根底下堆着没用完的木板，码得整整齐齐，是舅舅他们下午走之前堆的，虽然不情愿，活干得也磨蹭，可板子还是码齐了。
搅拌混凝土的那块地上，还有一摊没干的水泥印子，灰白色的，像一块癣，沾在地皮上，抠都抠不掉。几把铁锹靠在一起，锹把子交错着，靠在墙根，像几个累瘫了的人靠在一起打盹。那只翻了的铁桶还躺在墙根底下，桶口朝下，桶底朝上，歪歪斜斜的。
夜风吹过来，凉飕飕的，带着庄稼地里青草和泥土的味道。院子里的树枝晃了晃，树叶哗啦哗啦响了几下，又安静了。远处村子里的狗又叫了两声，叫完了，又安静了。
周小光把手电筒从木棍上解下来，关了，收进窝棚里。他蹲在窝棚门口，从兜里摸出一根烟，点上，叼在嘴角，烟头一明一暗的，照着他那张没什么表情的脸。
他吸了一口，烟从鼻子里喷出来，散在夜色里，很快就没了。
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