周小光不在人群中。他不在这堆往外跑的人里头，不在这堆挤在门口看热闹的人里头，不在走廊上，不在窗边。
他在墙角。
教室的西北角，是前后门的对角，离门最远的那一面墙。那里没有窗户，只有光秃秃的白墙，墙上的白灰刷得厚厚的，在日光灯下泛着白惨惨的光。墙角放着一把没人坐的椅子，椅背上搭着一件不知道是谁的校服，蓝色的，领口松了，挂着，像一块破布。
周小光站在那把椅子旁边，后背贴着墙，脚跟也贴着墙，整个人像嵌进了那个角落里。他的两只手垂在腿两边，手指头微微蜷着，没有插兜，没有攥拳头，就那么松松地垂着。
他的下巴微微收着，头低了一点，眼睛不是平视的，是从下往上翻着看的，眼皮半垂，瞳孔缩着。他看着教室门口的方向，看着那两个扭打在一起的男生，看着旁边围观的、拉架的、喊叫的、吓傻了的同学们。
他的脸上没有表情。不是绷着脸的那种没表情，是真的没表情，像一张白纸，什么都没写。他不害怕，不紧张，不兴奋，不好奇，不厌恶，不鄙视。他的嘴角没有动，眉头没有皱，眼皮没有跳，连鼻翼都没有翕动。
他的嘴巴闭着，上下嘴唇贴在一起，贴得很紧，抿成一条线，那道线是平的，不往上翘，也不往下撇，就是直的，像用尺子比着画出来的。
他的呼吸很轻，轻到胸口几乎没有起伏，轻到站在他旁边的人都感觉不到他在呼吸。他的手背上的血管微微凸起，青色的，细细的，像地图上弯弯曲曲的小河。他的手不动，手指头不敲，不捻，不抠，就那么保持着微微蜷着的姿势，像是在抓住什么看不见的东西，又像是什么都没抓。
他的眼睛在动。不是快速地转，是慢的，缓缓的，从左边扫到右边，又从右边扫到左边。他看着那两个打架的男生，看着他们的拳头和胳膊，看着他们脸上的表情，看着他们喘气的样子，看着他们的手背上的青筋和嘴角的血丝。
他看着旁边那几个想去拉架又不敢动手的同学，看着他们伸出去又缩回来的手，看着他们脸上的慌张和犹豫。他看着那几个站在一边看热闹的同学，看着他们歪着的脑袋，看着他们嘴角那丝若有若无的笑。
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