只有每年深秋，当寺后那棵三百岁的银杏古树叶子黄到最灿烂、仿佛燃烧起一片金色火焰的时候，她才会破例给自己“放”半天假。
她会独自一人，来到那棵巨大的树下。不诵经，不冥想，只是静静地站着，仰头看着满树辉煌的金黄，看着叶片在秋风中翩跹舞蹈，簌簌落下，在地上铺成厚厚的一层。
然后，她会俯下身，极其认真地，从那些刚落下的、最新鲜最完整的叶子中，挑选出最完美的几片。小心地拂去灰尘，用手帕包好。
回到禅房，关上门。她会对着那面模糊的铜镜，用一片选出的银杏叶，沾了少许清水，然后，极轻极轻地，在额间那片空无一物的皮肤上，印下一道淡淡的、转瞬即逝的、几乎看不见的金色痕迹。
那痕迹太淡了，淡得像是阳光透过树叶缝隙，偶然投下的一瞥光影。
她静静地看着镜中那一点几乎不存在的金色，看它在昏暗的光线里，倔强地闪烁着微弱的光芒。看许久。
然后，拿起旁边那块粗糙的布巾，轻轻擦去。
周而复始，年复一年。
像是在进行一场只有自己知道的、无声的祭奠；像是在用一种极致克制的方式，与那段被时光掩埋、被自己亲手锁入心底最深处的往事，做着漫长而平静的、或许永无止境的告别。
那淡淡的金色，印下，又擦去。仿佛从未存在过。
却又仿佛，早已烙印在灵魂最深处，再也无法磨灭。
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烟罗巷深处，那间没有匾额的胭脂铺，门依旧常常关着。
只是在某个同样银杏叶黄得灿烂的秋日，若有心人偶然推开那扇门，或许会在墙角那几盏幽蓝海鱼脂灯跳动的光晕里，看见胭脂娘子那苍白指尖泛着灰红的手，正无意识地、一遍又一遍地，轻轻抚摸着调香案上，一片早已风干得近乎透明、却依旧保持着完美扇形轮廓的金黄色银杏叶。
贝壳面具下的虹彩无声流转，映着叶片上清晰如绣的脉络，光影迷离变幻，仿佛在读取着叶片上承载的、某个女子用一生也画不完、擦不尽、诉不清的……额上莲华，心底旧事，与那漫长岁月里，寂静无声的守望与别离。
风从巷口吹来，拂过门楣上那盏永不熄灭的螺钿灯笼，贝壳相撞，发出极细极脆的、一连串“叮叮咚咚”的轻响，像是遥远的梵唱，又像是深秋的叹息，幽幽地飘散在长安城寂寥的秋风里。
故事，似乎永远也讲不完。
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