“我娘也说过类似的梦话，”
纳鞋底的老婆婆眼神恍惚，针差点扎到手。
“说她小时候梦见天上有亮晶晶的雨落下来，落在手心就化了，留下一点凉，一点说不出的味道…不是甜，也不是苦。”
“我太爷也提过一嘴，说祖上有人在月夜里，看见天上有光点飘下来，像萤火虫，追过去就没了，只在空气里留着一丝…像是晒过太阳的石头味儿？”
老人们忽然发现，那些散落在漫长时光各个角落、被当作痴话、梦呓、老人糊涂了的传说碎片。
像打碎了一地的水晶，每一片都映出一点模糊恍惚的光，可怎么也拼不出一幅完整的画。
也许那东西真的会扔东西下来。也许扔的是光，是梦的碎片，是它看过这片土地后的、一丝无人能懂的情绪凝结。
也许，只是它来过的一个寂静的记号。
“可谁也没真的捡到过。”
最后，爷爷说，声音里带着岁月磨砺出的平静的悲观。
“也许捡到的人，都…忘了。也许根本没人捡到过，都是梦。
都是人心里头，对那片高得没边、静得吓人的地方，生出的想象。给它添点人气，添点念想。”
阿叶不问了。他把脸埋在爷爷怀里，闻着爷爷身上熟悉的汗味、烟味、还有老榕树下的泥土味。
这味道让他安心，让他知道自己实实在在地活着，在这片有风、有雨、有吵闹、有温暖的人间。
那天晚上，阿叶做了个梦。
梦里没有塔，只有一片望不到边的、均匀的、乳白色的光，不冷也不热。
光里，有个人影背对着他坐着，面前摊着几颗小石子。
人影在挪动石子，一颗，又一颗，排列组合，拆开，又重排…
像是在解一个永远解不开的谜，又像是在数着…一千年，又一千年。
风吹过（梦里居然有风），人影似乎微微侧了侧头，但也许没侧。
阿叶想走近，想问“你是谁？”。
却怎么也迈不动腿，发不出声。
他就那么站着，看着那个人影数石子，看了好久好久。
久到自己都快变成一颗冰凉的小石子了。
然后他醒了。
窗外，天还没亮，东边天际线泛着鱼肚白，林间传来早起的鸟叫声。
阿叶趴在窗台上，等着日头升起。
他想，也许此时此刻，在那高到没边、静得可怕的地方，那东西也正看着这个方向。
等着日头升起，等着这一千年过去，等着下一千年到来。
然后他忽然想起老人们说的话。
“一千年下来一次…很多时候没人看见。”
阿叶的心忽然怦怦跳得快了起来，带着孩子特有的、混合了恐惧与巨大兴奋的颤栗。
万一…万一那东西现在就在下面呢？
在没有人迹的深山古林里。
在飞鸟难渡的绝壁之巅。
在浩瀚无垠的寂静海面上。
看着第一缕阳光刺破黑暗，看着云海翻腾，看着这片它看了一千年又一千年、却永远无法真正融入的大地。
没人看见它。
没人知道它来了。
它看完了，走了，还是没人知道。
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传送门： 通天塔存在吗