但笔尖悬在石板上方，他迟迟没有落下。
要记录什么？
记录今天和昨天一样？
记录他刚刚从一年的游历中归来，但塔顶的时间没有流动，所以“今天”和离开的那天其实是同一天？
记录他在那片大陆上的见闻，那些对塔顶来说毫无意义、只有他自己记得的细节？
“记录吧，”惊宇说。
“为我们自己记录。即使没有别人看，即使会忘记，但记录本身，就是证据。
证明我们存在过，证明我们去过，证明那一年是真实的。”
陈郁点头。
他在石板上画下今天的日期线，然后在旁边，用极小的字写道：
“游历归来。回声安好，新绿萌发，孢子已撒。千年后再会。”
写完，他放下炭笔，看着那行字。
寥寥数语，概括了一年的光阴，概括了那片大陆上生命的萌芽，概括了他与那个世界建立的、微弱但真实的连接。
然后，他感到了疲惫。
不是身体的疲惫——系统维持着他的基本状态。
而是一种精神上的、深沉的倦怠。从真实的、有风有光有生命的大陆。
回到这永恒的、静止的、死寂的囚笼，这种落差像一道鸿沟，他突然感到难以跨越。
“我想睡一会儿。”陈郁说。
“睡吧，”惊宇说，“我看着。”
陈郁走进木屋，躺在简陋的床上。
他闭上眼，但眼前浮现的不是黑暗，而是那片红色平原，是“回声”墨绿的颜色，是峡谷里清澈的水流，是苔藓湿润的触感，是星光下大陆沉默的轮廓。
他还能感觉到风，闻到气味，听到水声。记忆如此鲜活，如此真实，反而让身下这张睡了五亿年的床，显得陌生而冰冷。
他在这种半梦半醒的状态中漂浮了很久。
然后，在意识的边缘，在记忆与现实模糊的交界处，他听到了一个声音。
很轻，很细微，像是什么东西裂开，又像是什么东西在舒展。
“咔…”
一声轻响。
陈郁猛地睁开眼。
他坐起来，环顾木屋。
一切如常。
歪斜的屋顶，粗糙的木墙，桌上摊开的石板，墙角堆放的陶罐。
寂静，永恒的寂静。
是梦吗？是记忆的回响吗？还是在回声平原上，他听到的、孢子破土、植物生长的声音，跨越了时空，追到了这里？
他下床，走到屋外。
院子空荡，天光恒定。
他走到第七块土地旁，蹲下，仔细看。
灰白色的土壤干燥平整，没有任何异样。
他伸出手，拨开表层的土壤，露出下面那颗替代的小石子。石子冰凉，光滑，毫无生命迹象。
是幻觉。
是游历归来后，现实与记忆碰撞产生的错觉。
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传送门： 通天塔存在吗