8个男人跳下车。他们都戴着滑雪面罩，手中端着武器——老旧的AKM突击步枪，还有几把乌兹冲锋枪。
时间仿佛凝固了1秒。
街角的吉他手手指停在弦上。咖啡馆里，1个举着啤酒杯的男人僵住了。安托万本能地将索菲拉到身后。
然后，地狱降临。
枪声不是电影里的“砰砰”声，而是震耳欲聋的爆裂，在狭窄的街道上回荡。AKM的7.62mm子弹以每秒715m的速度射出，撕裂空气，击碎玻璃，穿透肉体。
“趴下！”安托万将索菲按倒在地，自己扑在她身上。
子弹从头顶呼啸而过。他听到尖叫声、哭喊声、玻璃破碎声。咖啡馆的落地窗炸成无数碎片，里面的人像保龄球瓶一样倒下。
“真主至大！”1个枪手用阿拉伯语嘶吼着，一边扫射一边向前走。他的乌兹冲锋枪喷着火舌，30发弹匣在4秒内打空，然后他熟练地更换弹匣，继续。
安托万从地面抬起头，看到了永生难忘的景象：1个穿着红裙子的女人倒在地上，胸口开了1个洞，鲜血汩汩涌出；街角卖艺的吉他手蜷缩在自己的乐器旁，一动不动；咖啡馆里，桌椅翻倒，人们趴在地上，或者再也站不起来。
子弹打在墙壁、汽车、地面上，溅起火花和碎片。1辆停在路边的雷诺车被打成了筛子，警报器凄厉地鸣叫着。
“索菲，你没事吧？”安托万颤抖着问。
“我...我没事。”索菲的声音带着哭腔，“安托万，你的手臂...”
安托万低头，看到左臂袖子被撕开一道口子，血正渗出来。1颗流弹擦过了他。
枪声持续了8分钟——感觉像8个世纪。当枪手们终于停火时，十字路口已经变成了屠场。17个人永远停止了呼吸，数十人受伤，有的在痛苦呻吟，有的已经休克。
枪手们没有停留。他们迅速上车，引擎咆哮，轮胎尖叫着冲向下一个目标。
留下的是满目疮痍，和一种比死亡更可怕的寂静——那是震惊过度后的真空。
——
21:40，巴黎11区，伏尔泰大街，“胜利者”酒馆。
酒馆里挤满了人。墙上的大屏幕刚刚播完比赛终场哨声：法国2:1战胜德国，晋级世界杯半决赛。欢呼声几乎掀翻屋顶。
“干杯！为了法兰西！”酒馆老板让-马克高举酒杯，满脸通红。他是个五十岁的前橄榄球运动员，退役后开了这家酒馆，这里成了附近居民看球的首选。
“干杯！”几十个声音回应。
克洛伊和她的朋友们围在一张桌子旁。她们都是20出头的年轻人，在附近的时尚公司工作。今晚她们逃过了加班，来看球赛。
“我就说能赢！”克洛伊的闺蜜艾玛说，“姆巴佩那个助攻太漂亮了！”
“莱奥才是关键，他扑出了那个点球。”另1个朋友反驳。
克洛伊笑着听她们争论，抿了一口啤酒。她想起远在马赛的父母，还有在里昂读医学院的弟弟。明天她要给他们打电话，分享这份喜悦。
就在这时，酒馆的门被粗暴地踹开了。
所有人都转过头。门口站着3个戴面罩的男人，手中端着AKM。
时间又一次凝固了。
让-马克最先反应过来，“嘿！你们——”
枪声打断了他。
第1个枪手对着天花板扫射，石膏板碎片下雨般落下。尖叫声炸开。
“所有人都趴下！立刻！”枪手用蹩脚的法语吼道。
人们惊慌失措地蹲下、趴倒。克洛伊被艾玛拉到桌子底下。她能听到自己心脏狂跳的声音，闻到火药和恐惧混合的气味。
“你，你，还有你——站起来！”枪手指了指几个年轻男性。
3个年轻人颤抖着站起来。
“站到墙边去。”
他们照做了。其中1个——克洛伊认出他是附近书店的店员——尿湿了裤子，深色水渍在牛仔裤上扩散。
另1个枪手走向吧台。他背着一个鼓鼓囊囊的背包。
让-马克站在吧台后，手里握着一个空酒瓶，指节发白。“你们想要什么？钱在收银机里。”
枪手看着他，然后笑了。“我们不要钱，老板。”
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