中午十二点，光从楼道天井打下来，斑驳得像几层没清理干净的玻璃。
陈白的Ochama快递终于到了——两个大箱子，塞着厨房用具和几包包装得很结实的米面杂粮。她试着搬了一次，发现提不上两阶。
老公寓没有电梯。她费力地将箱子拖到叁楼拐角，靠着墙站了一会儿，脖子上已经有汗。
这时候楼下传来脚步声，一串节奏稳的登楼步伐。
David。
他穿着一件深色T恤，右肩背着一个黑色邮差包，胳膊上搭着耳机线，皮肤在阳光下略带潮意，汗水在他锁骨和喉结之间汇成一小道弧线。他看到她和地上的箱子，停了下来。
“Besoind’uncoupdemain ?”
（需要帮忙吗？）
他声音不高，但带着一点气笑。
陈白点了点头，没有假装客气。
他一手提起最重的那一箱，手臂瞬间绷紧，布料被肌肉撑得起了纹路。另一只手空着，准备扶墙。
他上楼的时候没有发出什么声响，但当他越过她身边、抬到四楼时，还是低低喘了一口气。
汗滴落在他手腕上。
她看着他的背影，有一瞬间觉得自己好像在看一张正在显影的黑白照片——清晰的线条，被时间洗得发亮。
David放下箱子，回身靠在楼道墙边。
“Tumandespoursurvivreoupourt’installerdéfinitivementici？”
（你这是补给还是打算在这里定居了？）
她一笑，没有回答。
“Tusortais ?”（你要出门吗）她问，看了眼他肩上的包。
“J’allais… mais,” 他顿了顿，语气慢下来，“.”
（我本来要出门……不过，如果你想我留下来，我可以。）
她看着他。
他没动，但眼神像在靠近。是那种不用迈步的接近，靠的是气息和意图。
“Tuvoisencoredesfilles ?”
（你最近还有女人吗？）
她语气平静，却像在楼道中打出一声鼓点。
他没急着答，只是微微歪头，像在听她心里的下一句。
“Jeveuxpaspartager.” 她说，低着头，像在陈述事实。
（我不想共享。）
他眼神微变，像被这句话带偏了一下节奏。
她看着他，嘴角淡淡一抬。
“Monte,” 她说。
（上来吧。）
——不是邀请，是指令。
她转身往楼上走，步子不快，声音却刚好让他听清。
**
门合上的那一刻，城市的喧哗像被截断。
只剩下她的呼吸，还有他身上的汗味和外头阳光未散尽的热意。
陈白把钥匙丢在门口的凳子上，转身时，David站在门边，没说话。
他们之间只隔着叁步路的距离。
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我的法兰西情人