天没亮。
灶冷。
烟已散尽，连灰都懒得飘。
一个人坐在灶前。
不是阿禾。
不是学徒。
不是小七。
甚至，不像是“人”。
像一块被风磨了十年的石头，
突然有了坐的形状。
又像一把藏在鞘里太久的刀，
锈得忘了自己曾能杀人。
他面前有三样东西：
一柄锄，锈得看不出刃，木柄裂处藤蔓自生，缠了三圈半，如一道封印；
半块馍，焦黑如炭，掰口处露出内里微黄，像火最后的心跳；
一只粗陶碗，空得能照见鬼——照见你心里不敢认的那一个。
风从东窗隙钻入，
带焦味，带土腥，带昨夜未干的露，还有一丝若有若无的菌丝霉气。
吹他衣角，不动。
吹灶灰，不起。
吹那半块馍，
馍纹丝未颤——
仿佛连风，也怕惊了这静。
他坐了多久？
没人知道。
或许一夜。
或许三年。
或许，他本就该在这里，
像灶台本就该冷，
像锄本就该锈，
像馍本就该焦，
像人，本就不该问来处。
远处有鸡叫。
一声，两声，戛然而止。
似被什么掐住了喉。
又似它自己忽然想起——
这世上，已无人值得它报晓。
他忽然伸手，
拿起那半块馍。
动作慢，却稳。
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