他走。
不回头。
不看灶，不看馍，不看碗。
仿佛那三样东西，
从未存在过。
仿佛他自己，也从未存在过。
锄拖地，
发出“嚓…嚓…”的轻响。
不是耕，不是行，
只是拖。
像拖着一段不该有的记忆，
像拖着一把不该出鞘的刀。
雾渐浓。
他的身影淡了，
先是腿，再是腰，
最后只剩一个肩的轮廓，
如刀尖，
如问号，
如未写完的句。
然后，没了。
灶前空了。
馍剩四分之一。
碗依旧空。
锄不在了。
风又起。
吹灶灰，
灰扬，
在空中画了个圈，
又落回原地——
像轮回，
像手札，
像一句无人读的遗言。
补罐在灶台，
裂处苔藓绿得发暗，
如旧伤结痂。
骨杖靠墙，
藤须垂地，
如守灵，
如等待一个永不归的人。
泉面平，
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