映天，
无云，
无星，
无影。
连水，也学会了不记事。
有人会问：
他是谁？
从哪来？
去哪了？
没人答。
因为答案，
比灶灰还轻。
比露水还短。
比“火种”二字，更不必提。
或许，他只是路过。
或许，他本就是灶的一部分——
冷时为石，热时为烟，
静时为人，动时为风。
夜深。
灶更冷。
一只老鼠窜出，
嗅了嗅那四分之一馍，
鼻翼翕动三次，
没吃，
转身钻回墙隙。
它知道，
有些东西，
吃了会梦见不该梦的火。
鸡栖枝，
头埋翅下，
梦也不做。
因梦太重，
翅膀驮不动。
蓟花闭瓣，
如合眼。
如封口。
如不再回答任何问题。
而在东三垄尽头，
雾最浓处，
似有脚步声，
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