又似没有。
似有锄拖地的“嚓…嚓…”，
又似只是风过苗叶的颤。
晨光微白。
灶前无痕。
仿佛昨夜，
从未有人坐过。
从未有人说过“够了”。
从未有人带走一柄锈锄。
只有那四分之一馍，
静静躺在石上，
焦黑如初。
像一枚未焚尽的碑。
风过，
带焦味、苗腥、新芽青气，
混入大地呼吸，
如常。
蚂蚁列队过馍旁，
不绕，不避，
径直前行——
它们不认馍，只认路。
蚯蚓翻新泥，
覆旧垄，
无主。
菌丝扩白网，
覆焦屑，
无声。
青果苗夜长半寸，
藤须缠其腰，
如拥，
如不知离别。
而那人，
已走入雾的深处，
走入光穿不透的静，
走入章节之外。
他或许会停下。
在某处泉边，
看水映云。
在某株蓟花下，
等露凝尖。
在某块无名石上，
坐到天荒。
但他不会再说话。
因话已尽。
因“够了”二字，
已斩断所有因果。
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