庞日峰端着盘子，轻轻放在桌上。
“尝一口。”
没人动。
没人敢动。
直到他冷冷一笑：“怎么？怕了？”
“怕这口饭，把你们的魂，直接给勾没了？”
面对他们那堆话，庞日峰连眼皮都没抬一下。
他慢悠悠地把袖口捋了捋，像在掸灰似的，语气平得像一口老井：“行啊，没问题。”
顿了顿，他咧嘴一笑：“我敢拍着胸脯说——我做的尖椒鸡丁，绝了。”
“你们别瞎操心，管保吃一口，魂儿都飘到云上头去。”
没人吭声。
可谁都清楚，这道菜——听着普通，但凡沾上庞日峰的手，就不可能是凡品。
“兄弟，”一个老哥忍不住了，嗓音有点发颤，“你这嘴皮子太溜了……真能做出让人跪着喊爷的尖椒鸡丁？”
“当然。”庞日峰答得跟吃饭一样自然，“那不是菜，那是命。”
“好……那你再说个事，”那人咽了口唾沫，“要是你真把大伙儿镇住了，你觉不觉得……我们该给你磕一个？”
全场安静。
没人笑，没人搭茬。
不是不信，是怕信了——怕自己真信了，以后就再也吃不下别人做的饭了。
“小兄弟，”那人压低声音，像在说密信，“你这话都说到这份上了，我得提醒你一句——你可别把自己给玩脱了。”
“你说。”庞日峰眼皮都没翻。
“你告诉我，”那人盯着他，“为什么偏偏是你？你做的尖椒鸡丁，咋就比天上的神仙还香？”
屋子里的人全屏住了呼吸。
一盘普通的鸡丁，能有这么邪门？
庞日峰笑了，笑得人心里发毛。
“想知道？行。”他声音不大，却像锤子砸进地心，“因为——我信我自己。”
“我做的菜，哪怕是一粒盐、一颗辣椒，也都是天选之味。”
“不是我做得好。”
“是我，配得上这道菜。”
空气凝固了。
有人手心出汗，有人指甲掐进肉里。
这人不是吹牛，是狂到骨子里了。
“兄弟……”那人喉咙发紧，“你这口气……不怕吃亏？”
庞日峰瞥了他一眼，像看个小孩问“太阳为啥不掉下来”：“我吃亏？”
他嗤笑一声：“我什么时候吃亏过？”
全场哑火。
连呼吸都怕惊动了他。
“听好了。”庞日峰缓缓站起身，慢得像在等雷劈，“我从不吃亏。”
“你们现在坐着，是因为你们还活着。”
“等我端出那盘菜——”
“你们要么跪着吃，要么……滚着走。”
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