房门是那种老式的、刷了红漆的木门，合页生了锈，推开的时候发出一声尖锐的、拉长的吱呀声，像一只被踩了尾巴的老鼠。
小娥被人扶进去，按在床沿上坐下。
她听见身后闹哄哄地涌进来一群人，男男女女，嘻嘻哈哈的，嘴里说着些她听不太懂的荤话。
那些话像一群苍蝇，围着她嗡嗡转，有些钻进耳朵里，烫得她脸颊发烧，但具体说了什么，她一句也没记住。
只记得有个嗓门特别大的婆娘，喷着一嘴的叶子烟味，凑到她耳朵根子上喊了一句：“新娘子莫怕，女人嘛，都有这一回！”
然后是关门声。
门一关，那些声音就像被刀切断了。
屋里一下子静下来。
静得她能听见自己耳朵里血液嗡嗡流淌的声音，能听见床头柜上那盏煤油灯灯芯偶尔爆出的细微噼啪声，能听见窗户外头、很远的地方，有一条狗在对着雾气汪汪地叫。
还有他的呼吸声。
他就站在门口，没动。
小娥从盖头底下的缝隙里看见他那双黑布鞋，脚尖朝着她，一动不动，像两根钉在地上的木桩。
他也在怕。
这个念头冒出来的时候，小娥心里不知道是什么滋味。
她以为只有她一个人怕。
不知道过了多久。
也许是几分钟，也许是十分钟。
那双黑布鞋终于动了。
一步一步，走得很慢，踩在夯实的泥土地面上，发出沉闷的、粘滞的声响。
他走到她面前，站住。
她看见他的手伸过来，一只很大的、指节粗硬的手，指甲缝里还嵌着洗不掉的黑色泥垢——那是在工地上扎钢筋留下的，洗多少遍也洗不掉。
那只手捏住红盖头的下沿，顿了一下，然后往上一掀。
煤油灯的光很暗，昏黄的一团，照不了多远。
但小娥还是一眼看清了他。
他比她想象中老。
不是十七八岁那种嫩。
他看起来至少二十出头了。
国字脸，颧骨很高，被贵州的山风吹得糙红糙红的，像一块风干了的腊肉皮。
眉毛又粗又黑，压在眼窝上，让他的眼睛看起来像两口深井，看不清里头有什么。
鼻子很塌，嘴唇厚，下巴上有一颗黑痣，痣上长着两根长长的毛，被灯光照得发亮。
他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，扣子扣到脖子根，勒出一道红印子。
整个人像一根绷紧的、随时会断的绳子。
他在看她。直愣愣地看。目光从她的脸上慢慢往下挪，经过她的脖子，停在她棉袄领口露出的那一小截锁骨上，然后又挪开。
小娥低下头。她听见自己的心跳，像有人在胸口里擂鼓。
他转身走到桌边，倒了两杯酒。杯子是那种粗瓷的小酒盅，沿上还磕了一个豁口。他端过来，递了一杯给她。手指碰到的瞬间，他的手指滚烫。
“喝。”他声音很闷，像从肚子里发出来的。
合卺酒。
这也是规矩。
小娥接过杯子，低头抿了一口。
酒是苞谷烧，劣质的，辣得她眼泪差点掉下来，喉咙像被砂纸刮了一遍。
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