不是敷衍。
是摩挲。
是事后的、温存的、一个女人给一个男人的抚摸。
那只手让杨小江终于明白了一件事。
春草不是被强迫的。
春草不是受害者。
春草在这个又老又沉默的石匠身上，找到了某种他杨小江永远给不了的东西。
他转身就跑。
院门被撞开。
他跑进雪地里，脚下一滑，整个人摔了出去。
手掌撑在地上，雪下的石子划破了掌心，血渗出来，滴在雪上，一滴，两滴，红的白的混在一起。
他不觉得疼。
他爬起来继续跑。
眼镜从鼻梁上滑下来，掉在雪地里，他没顾上捡。
他跑过村路，跑过老槐树，他不记得自己往哪个方向跑了——不是回家的路，也不是去学校的路。
他只是跑。
往没有光的地方跑，往没有人的地方跑，往能把他和刚才看到的那一切隔开的地方跑。
杨小江又跑了一段，直到肺里像是被灌了一壶开水，直到腿软得撑不住身体，直到他撞上一棵树，滑倒在树下的雪堆里。
他在那里坐了很久。
雪还在下。
大片的雪花从黑暗的天空中落下来，落在他的头发上，他的肩膀上，他伸在雪地上的、还在发抖的手上。
他手上那道伤口被雪水浸着，血不流了，凝成一道暗红色的痕迹。
没有眼镜，整个世界变成了一团模糊的黑和白——黑的是天，白的是地。
他夹在中间，像一粒被碾碎了的灰。
他试着站起来，腿还在软。
他扶着树干慢慢地、一点一点地直起身，然后往回走。
不是回耿家，是去找他的眼镜。
他顺着自己跑过来的脚印走回去。
脚印歪歪斜斜的，在雪地上画了一条狼狈的线。
他在一棵老槐树下找到了眼镜——左边镜片碎了，右边镜腿从中间折断，用胶布缠过的地方彻底裂开了。
他捡起眼镜，把断掉的镜腿勉强架在耳朵上。
碎了一只镜片的世界，一半清晰一半模糊。
就像他的脑子——一半在拼命地回想刚才看到的每一个细节，另一半在拼命地告诉自己什么都没有看到。
春草的乳头硬得像红枣。
老耿的卵蛋在晃动。
春草的手插在白头发里。
淫水浇在灶膛里把火苗冲得老高。
这些碎片在他脑子里翻来滚去，搅成了一锅粥。
他站在雪地里，看着远处耿家灶房的灯火。
那点火光在雪夜里显得特别小，特别孤单。
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传送门： 灶台呼呼的响 灶台边的喘息声是什么