雨还在下。
不是变小。是越下越大了。铁皮棚顶被砸得噼里啪啦，密得分不清单颗雨滴。像有人在天上端了盆水往下泼。
客厅里。
电视里的喜剧演员正被第三块蛋糕砸中脸。
笑声音效炸了一轮。
程叙没笑。孙倩也没笑。
空调的出风口往下吹着冷风。那根红丝带在风口上飘。飘得很慢。像在水里。
但孙倩觉得闷。
不是温度的问题。空调开着。二十三度。但她胸口像压了一层湿毛巾。湿气从窗外渗进来，和冷气搅在一起。黏糊糊的。裹在皮肤上不散。
她站起身。
“我调一下空调。”
走到电视柜旁边。遥控器在机顶盒上面。她弯腰去拿。
弯下去的时候，视线从电视屏幕的方向斜过去——从侧面——穿过餐桌底下——看到程叙的腿。
浴巾压在腿上。
浴巾下面。
一个隆起的弧度。
不是膝盖。不是大腿肌肉。是——
她把遥控器拿在手里。站起来。没转身。
心跳从胸口直接敲到了耳膜。
那个形状。那个高度。把棉质长裤顶起来的弧度——不是裤子的褶皱。不是浴巾叠起来的厚度。她的眼睛没有在她的控制下往那边移动——但视觉的边缘已经捕捉到足够的数据了。隆起的位置在胯骨以下、大腿根以上。长度——至少。
她不该想“至少”这两个字。
但她想了。
然后她的小腹忽然热了一下。不是空调的温度。是从里面往外扩散的那种——像有人在她子宫口的位置划了根火柴。那种热不猛烈。是闷的。慢的。从里面往外渗。她按了遥控器的降温键。空调嘀了一声。
程叙抬头。
“热？”
“有点。”孙倩说。她的声音比平时高了半个调。
程叙没注意到。因为他自己也在忍。浴巾底下那根还在硬着，他刚才换了个坐姿——左腿翘右腿——没用。浴巾跟着往上拱。拱得比刚才更明显。他把浴巾又往下压了压。
他也在想那个问题。
这碗汤有问题。
不是“可能”有问题。是肯定。他从胃开始热。然后小腹。然后下面。冷水浇了五分钟，没浇灭。他从浴室出来到现在——至少二十分钟了——还硬着。不是晨勃。不是看了照片。不是青春期正常现象。是某种从身体内部被点燃的东西。那碗发黄的、带中药味的青菜汤。
他把视线转向厨房方向。
碗已经洗了。锅还扣在水槽里。证据在锅底那层黄色的沉淀物里——但他不知道。他只知道自己的二弟像一根被打了气的水管。
然后他一转头。
孙倩站在电视柜旁边。手里拿着遥控器。没调温度。没回头。但她不是在看电视。她的身体微微前倾——腰弯了半寸——小腹往里收——像在压住什么。她脖子后面那片皮肤——领口和发髻之间那一截——在电视的荧光里泛着一层薄亮的光。不是灯光。不是油。是汗干了之后留下的那层若有若无的膜。光打在上面——她整个人像裹了一层蜜。
她在看什么？
程叙顺着她的角度。
然后他看到了自己浴巾底下那个隆起的弧度。
他的手停在可乐罐旁边。
她的眼睛卡在那个弧度上。
两个人同时意识到了彼此在看什么。
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