“为什么而画并不影响创作吧？反正我挺享受现在的生活的。”
“那是你。”
文森特哑口无言。
高更停顿了一下：“我并没有冒犯的意思。”每当一个人说这种话时，就说明他准备冒犯对方了。
“你从小在乡下长大，可我不是，我小时候在秘鲁过着皇室一般的日子，24个小时都有贴身仆人伺候……从小的成长环境就决定了我们俩的眼界不一样，我确实没有冒犯的意思。”
文森特皱了皱眉，并没有觉得被冒犯，但他却有种预感，高更接下来将要说的才是他接受不了的。
高更说：“我知道，这不是我要的生活。”
“那你想要什么样的生活？”
文森特有些破音，但高更却没有察觉到。
“我也不知道，但就是觉得现在的我，束手束脚的，这不是一个艺术家应该有的状态。”他看着画中的库尔贝说，“我骨子里其实和他很像，高傲、不羁，根本不把画商放在眼里。”
“呵呵……”文森特冷笑了一声，“如果你画个屁股就有人追着要买，确实不会把任何人放在眼里。”
高更还是没有听出文森特话里的火药味，这并不像高更的一贯作风。文森特事后回想起来，觉得他很有可能是故意为之的。而这段看似有感而发的内心演绎，也很可能是事先计划好的。
“相信你也知道，”高更说，“我来这儿其实是为了还债，还我欠你弟弟的债。等还清的那天，就是我离开这个鬼地方的时候了。”
文森特站在原地，觉得浑身发冷。鬼地方，什么鬼地方……黄房子？阿尔勒？还是在说自己？
“那……那南方画派呢？”他的声音有些颤抖，就像拳击手倒地后挥舞的拳头一样，毫无杀伤力。
“呵呵呵……”高更一通怪笑，像个被无知少年提问的智者，每一声笑都像一记重拳，结结实实地打在文森特脸上。
“南方画派这个想法，其实就是一厢情愿。”
“一厢情愿？！”
“是的，我其实早就想通了……”
接下来，高更的嘴一个劲儿地动着，但听不见他说了些什么，文森特的脑海中则出现了另一个声音。
“我就知道，这家伙不靠谱。”
那是盖比的声音，特别清晰，就像凑在他耳边说的一样。
“第一次见面时我就跟你说过，我不喜欢他。你看，现在该怎么收场？”
“是啊，现在该怎么收场？”
“你说啥？”高更一脸狐疑地看着文森特，“什么怎么收场？”
文森特摇了摇头。
“没什么，别在这儿讨论了，回去再说吧。”
……
回去的路上，两人都没有再提起美术馆里的那个话题。
那天发生的事情对文森特来说就像喝酒断片了一样，他不记得是怎么离开美术馆的，也不记得是怎么回到阿尔勒的，只记得高更口若悬河地说了半天，但他只见到他的嘴在动，却没有声音发出来。
日子还是和往常一样一天天地过，只不过两人之间多了层看不见的隔阂。当你心里知道有一个话题是不能提及的时候，这层隔阂就会产生，说话会变得小心翼翼，生怕一不小心又滑到那个话题上。
揪着一件事情不放不是成年人该有的行为，学会独自消化才是。好在高更最近不怎么出现，有时甚至连续几天夜不归宿。
这段时间，文森特几乎没怎么画画，每当拿起画笔时就会想起高更的那句“一厢情愿”。无法动笔对于画家来说是最为苦恼的，况且还不是身体不适或灵感枯竭，而是因为心病，这让文森特觉得自己就像个弱不禁风的娘炮。
不能画画的日子简直就是度日如年，整个12月，他觉得自己老了20岁。
临近圣诞节，他还没有决定要不要回家。心里总有种不祥的预感，一种只要离开阿尔勒就再也回不来的预感。
12月23日的晚上，他一个人干掉了一整瓶苦艾酒，迷迷糊糊地躺在**发呆，忽然听到隔壁的房间里传来不寻常的动静。
高更回来了，听脚步声，他不是一个人。
“嘘……轻点儿，我可不想把他吵醒。”
这是高更的声音，他尽量把声音压低，可黄房子的墙壁比纸厚不了多少，这点高更很可能并不知道——他向来都是发声源。
“你们俩究竟怎么了？”一个女人的声音，听起来似曾相识。
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