安哲鲁的**摆着一副刀叉，充满光泽的小牛排还有一杯水，以及一本已经快要掉页的书。他的床单是金黄色的，甚至在晚上还闪闪发亮，晴天的时候则呈现出一种透明的色彩，非常迷人。他喜欢长久地盯着一处看，仅仅是为了打发时间，但是这样做带来的另一个好处是，他的视觉即使在出神的状态下也非常敏感。他没有吃完晚餐，在他看着书的某一处的时候突然愣了下来，拿了一件厚一些的外套，靠在墙角边看着窗外被风吹动的树叶。
安哲鲁是一位光彩夺目的画家。他的每一幅画都会引发强烈的关注并获得一个好价钱，但是他似乎并没有因此而觉得开心过，他的作品产量也一直很少，甚至几年才出一幅，如此产生的效应则是越来越多的人关注他，并且似乎神化了他的才华。
现在他感觉自己的双腿疼痛，像被镶嵌了很多的铁钉，并且那些铁钉在不断地增长伸长，有一个人在努力地用锤子敲打它们，钻进他的骨头里，与血肉
纠缠在一起，并锈在里面。他不知道自己该如何好受一些。他起身拿起一些颜料，涂在自己的腿上。左腿是灰色，右腿的膝盖处是有些发亮的钴蓝，然后是金黄色的脚踝和脚趾。他在背后的墙壁上涂上了橙色，然后掀起自己的衣服将橙色沾染在背上。安哲鲁觉得自己是疯了。他在颜料里加上牛奶，胡椒，还有香水，他觉得周围的一切都太过苍白，他感觉自己的才华在消退，他无法再画出任何东西了。
他想过是不是自己的生活需要一些喧闹的成分存在，因为自己太孤单，一直一个人。但是他无法接受任何的别人出现在他的视线范围内。他曾经在山上待了五个月，想画一画远处的房子以及房子里的人的样子。他会想象他们的样子。安哲鲁画青铜色的房顶，房顶在向下流水，银白色的，喷涌而下。
整个世界都太过寂静，把他包裹起来，但是他不能够因此而觉得安稳与坦然，反而会觉得恐惧。这一切像真空一样吞噬他的心脏，他漂浮着，看太阳睁开浓密而浑浊的眼睛，自己的肌肤也因此而挣开膨胀。他愿意就这样一直漂浮
下去，看着所有的星辰都缥缈而悱恻，在手中握起一切卑微的感情。他看见成堆飞旋的树叶在身体周围布满，像刀片一样要切割他的脊背。他突然想听听自己的声音，自己从未尝试过与自己沟通，他想听听所有寂寞的人的声音，他一直忽视并不屑于他们。但是原来他们都是一样的，只不过有的人愿意去不接受这样一种感受，他们是聪明的人，活在尘世的表象上，没有苦痛。
安哲鲁看着自己满脸皱纹，对着镜子，对着玻璃反射出不同的形态。他看不见那些过去的已经发生的事情，他的世界里没有停顿，一切轰轰烈烈地被驱赶向前。他感觉到畏惧，对一切比他长久或短暂的东西都感到惊恐。他突然觉得这些曾经生死与共的物象都变得远离与费解。他感觉出自己的无能为力。
于是他不再逼迫自己去解构出每一件物象背后的架构与秘密。他没有明确的答案，他只能够给一种侧面去渗透一种色彩，一种沉浸的共鸣式的狂欢。他所做的一切都仅仅是由着自己去旁观，他慢慢地习惯于此，自己看得见自己紧皱的眉头，自己安慰自己，安慰阳台上的花草，抱着双腿安慰寒冷。这是他因此而膨胀开来的透明的世界，不断轻柔横扫过他身体的风，偶尔穿梭的鱼儿，它们在空中与他相守在一起。
安哲鲁的画作都是平静的，以至于很多人认为它们病态而忧郁。他从来不用暖色以及欢欣的线条。它们脆软而敏感。安哲鲁尝试用了半年的时间画一幅
蜻蜓的翅膀。他想找回童年时那只躲在他房间里的蜻蜓的心情。它盘旋着飞在他的头顶，窗帘外是一个浓密而盎然的夏天，有着充沛的雨水和甜腻的花朵。
只是这一切都是如此冷漠，像一幅画作挂在他的墙上，他触摸不到它们。他爬上桌子，孱弱的肩膀，来回作弄着空气中饱满而**的颗粒，慢慢地堆砌成泥土，落在楼下的树荫边。
哦豁，小伙伴们如果觉得倾城文选不错，记得收藏网址 或推荐给朋友哦~拜托啦 (>.<)
传送门：