他们站在洞口里，望着飞机。这一次，轰炸机飞得又快又高，伴着引擎的轰鸣声，邪恶的箭形机头撕裂了天空。“它们看着真像鲨鱼，”罗伯特·乔丹想，“墨西哥湾流[1]里那种宽鳍尖鼻子的鲨鱼。可这些东西，有宽大的银色翅膀，咆哮着，阳光照在螺旋桨上，泛起淡淡的雾，这些东西动起来不像鲨鱼。它们动起来什么都不像，不像这世上的任何生物。它们动起来，就是机械的厄运。”
“你该去写书，”他暗想，“也许你什么时候可以重新拿起笔来。”他感到玛利亚抓住了他的胳膊。她仰着头，望着空中。他对她说：“你看它们像什么，亲爱的？”
“我不知道。”她说，“死神，我想。”
“我看着就是飞机。”巴勃罗的女人说，“那些小的呢？”
“可能还在别的地方飞着。”罗伯特·乔丹说，“这些轰炸机速度太快，没法等它们，就先自己飞回来了。我们从不越过火线追击。我们飞机不多，不能冒险。”
就在这时，三架亨克尔战斗机排成“V”字阵形，低低掠过空地，擦着树梢，直冲着他们飞来，就像捏着鼻子的丑陋玩具，咔嗒作响，翅膀抖动着，突然变大，大得吓人，大到接近真实尺寸，咆哮着扑来。它们飞得这样低，洞口边的人都看得见飞行员了，看得见他们的头盔、护目镜，和头机飞行员脑后飞舞的围巾。
“他们要看到马了。”巴勃罗说。
“他们要看到你的烟头了。”女人说，“放下毯子。”
之后再没有飞机飞过。其他的一定是从远处越过山区了，当轰鸣声变小，他们走出山洞，来到开阔地。
现在，天空湛蓝、高远、明朗，空无一物。
“就像一个梦，它们都在梦里，现在醒了。”玛利亚对罗伯特·乔丹说。现在，就连最后一丝隐约的“嗡嗡”声都听不到了，那是轰鸣过后残留的余响，就像一根手指，轻轻碰一下，闪开，再碰一下。
“它们可不是梦，你该进去了，收拾一下。”皮拉尔对她说。“怎么说？”她转向罗伯特·乔丹。“我们骑马去还是走路去？”
巴勃罗看看她，发出一声嘟哝。
“听你的。”罗伯特·乔丹说。
“那就走路去。”她说，“我想走走，对肝脏好。”
“骑马对肝脏有好处。”
“是啊，但对屁股没好处。我们走着去，至于你——”她转向巴勃罗。“下去，清点清点你那些牲口，瞧瞧有没有跟着什么跑掉的。”
“你想弄匹马骑骑吗？”巴勃罗问罗伯特·乔丹。
“不用了。非常感谢。那姑娘呢？”
“她走走路更好。”皮拉尔说，“不然她浑身都要僵了，派不上用场了。”
罗伯特·乔丹感到自己脸红了。
“你睡得好吗？”皮拉尔问，又说，“她没病，这是真的。以前可能有过，我不知道为什么没了。可能还是有天主的吧，虽说我们已经废了祂。去。”她对巴勃罗说：“这跟你没关系，这是比你年轻的人的事，人家是另外的材料。去。”然后她对罗伯特·乔丹说：“奥古斯丁会来照看你的东西。等他来了我们就走。”
这是个大晴天，这个时间，太阳地里已经暖和了。罗伯特·乔丹看着那黝黑脸庞的大个子女人，她和善的双眼分得很开，大方脸上有了皱纹，不好看，但很亲切，眼里闪着愉快的光，脸庞却是哀伤的，除非双唇开合起来。他看看她，再看看那男人，粗壮、呆板，正穿过树林朝马栏走去。那女人也注视着他的背影。
“你们**了？”女人问。
“她说什么了？”
“她不会告诉我。”
“那我也不会。”
“那就是做了。”女人说，“尽量对她好一点儿。”
“她要是有孩子了怎么办？”
“那没坏处。”女人说，“那没什么大坏处。”
“这里没地方安置孕妇孩子。”
“她不留在这里。她要跟你走的。”
“可我要去哪里呢？我不能带个女人一起。”
“谁知道呢？你也许会带上两个。”
“这不可能。”
“听着，”女人说，“我不是胆小鬼，但今天早晨的事我看得很清楚，我认为，我们认识的许多人，现在还活着的，很可能再也见不到下一个礼拜天。”
“现在是礼拜几？”
“礼拜天。”
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