飞机离开后，罗伯特·乔丹和普里米蒂沃听到枪声再次响起，他的心仿佛也随之跳动起来。高地上，一团烟云从他目力所及的最远处山脊腾起，三架飞机在天空中渐渐变小。
也许它们见鬼地炸了他们自己的骑兵，压根儿没碰着“聋子”和他的人，罗伯特·乔丹自言自语。那些该死的飞机把你吓个半死，可根本杀不死你。
“还在打。”普里米蒂沃侧耳听着密集的枪声说道。之前，每一声爆炸传来，他的脸就一皱，现在却舔着他发干的嘴唇。
“为什么不呢？”罗伯特·乔丹说，“那种东西从来杀不死人。”
之后，枪声彻底停了，他再没听到一声枪响。贝伦多中尉的手枪声传不了这么远。
枪声刚停时，他还没什么感觉。随着安静持续，空****的感觉从他胸中升起。然后，他听到了手榴弹的爆炸声，一时间，心都提了起来。之后，一切复归安静。安静一直持续。他知道，结束了。
玛利亚从营地上来了，带着一个锡桶，里面是浸在浓浓肉汁里的蘑菇炖兔肉，还有一袋面包、一囊酒、四个锡盘子、两个杯子和四把勺子。她在自动步枪那里停了停，给奥古斯丁和埃拉迪奥——他接替安塞尔莫，来扶枪架——舀出两盘兔肉，拿出面包递给他们，拧开酒囊塞子，倒了两杯葡萄酒。
罗伯特·乔丹温柔地注视着她，继续往他的哨位爬，袋子搭在肩上，一手提着锡桶，短头发在阳光下闪亮。他下去，接过锡桶，帮她翻上最后一块大石头。
“那些飞机是干什么的？”她问，眼里闪着惊惶。
“去炸‘聋子’。”
他掀开锡桶盖，把炖肉舀到盘子里。
“他们还在打吗？”
“没有。打完了。”
“噢。”她说，咬着嘴唇，望向高地那头。
“我没胃口。”普里米蒂沃说。
“无论如何，吃一点儿。”罗伯特·乔丹对他说。
“我吃不下。”
“那就喝点儿这个，伙计。”罗伯特·乔丹说，把酒囊递给他，“然后再吃。”
“‘聋子’的事让我没胃口。”普里米蒂沃说，“你吃吧。我没胃口。”
玛利亚走到他身边，伸出胳膊，搂住他的脖子，亲吻他。
“吃吧，老伙计。”她说，“每个人都应该保持体力。”
普里米蒂沃避开她。捡起酒囊，仰起头，手一捏，酒柱射进他的喉咙，他连吞了好几口。然后，走到锡桶边，盛满他的盘子，吃起来。
罗伯特·乔丹看着玛利亚，摇摇头。她贴着他坐下，胳膊搭在他肩上。他们都明白对方的感受。罗伯特·乔丹吃着炖肉，慢条斯理地享受蘑菇的鲜美，喝着葡萄酒。两人都没说话。
“你可以待在这里，好姑娘，如果你愿意的话。”吃光所有东西，又停了会儿之后，他说。
“不行。”她说，“我得去找皮拉尔。”
“待在这里没问题，我看不会再有什么事了。”
“不行，我得去找皮拉尔，她要给我上课。”
“给你什么？”
“上课。”她冲着他微笑，吻了吻他，“你没听说过宗教课吗？”她脸一红，“就是差不多这种东西。”又红了红，“但不一样。”
“去上你的课吧。”他说，拍拍她的脑袋。她又对他微微一笑，然后对普里米蒂沃说，“你有什么要拿上来的吗？”
“没有，小丫头。”他说。他们都看得出，他还没缓过劲儿来。
“保重啊，老大哥。”她对他说。
“听我说，”普里米蒂沃说，“我不怕死，可就这么看着他们……”他的声音哽咽了。
“我们没有选择。”罗伯特·乔丹对他说。
“我知道。可都一样。”
“我们没有选择。”罗伯特·乔丹重复道，“现在，最好还是别再说了。”
“是。只是就这么扔下他们，不去帮忙……”
“最好还是别再说了。”罗伯特·乔丹说，“至于你，好姑娘，去上你的课吧。”他看着她穿过石堆下山。然后坐下来，久久思索着，望着那片高地。
普里米蒂沃跟他说话，他没搭腔。太阳底下很热，可他坐在那里，望着山坡和一片片长条形的松林，松林一直延伸到最高处的山坡上。一个小时过去，太阳远远地跑到了左边，他看到他们往山顶上来，伸手捡起瞭望远镜。
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