飞机是下午三点来的。中午雪就化光了，这会儿石头全被晒得滚烫，空中没有一丝云。罗伯特·乔丹坐在石头上，脱了衬衣，光着膀子背对太阳，读那个死去的骑兵包里找到的信。他不时停下来，抬头看看山坡空地对面的林子边，望望远处的高地，然后再低下头，继续读信。骑兵没再出现。每隔一阵子，“聋子”的营地方向会传来一声枪响，但都零零星星的。
检查过骑兵的军事证件，他现在知道，那男孩从纳瓦拉的塔法里亚来，二十一岁，还没结婚，是个铁匠的儿子。他隶属N骑兵团，这让罗伯特·乔丹吃了一惊，他一直以为这支部队在北部。这男孩是个卡洛斯派，战争刚开始就在伊伦受过伤。
说不定我还在潘普洛纳奔牛节上看到过他在街头奔跑[1]，罗伯特·乔丹想。在战争中，你杀的永远不是想杀的人，他暗自琢磨。好吧，多半不是，他改口，继续读信。
第一封信非常中规中矩，写得很认真，谈的几乎全都是当地情况，是他的姐姐写的。从信里，罗伯特·乔丹知道，塔法里亚一切都好，父亲很好，母亲和以往一样，只是总抱怨她回家的事；知道她希望他好好的，别遇到太大危险；她很高兴他干掉了红军，把西班牙从马克思主义者的手里解放出来。然后就是一连串儿塔法里亚男孩的名字，截至她写信时，不是被杀了，就是受了重伤。她提到有十个人被杀，对于塔法里亚这样的小镇来说，很多了，罗伯特·乔丹想。
信里弥漫着宗教气息，她向圣安东尼祈祷，向圣柱圣母和其他圣母祈祷[2]，祈祷他们保佑他，她要他永远不要忘记，他还有耶稣圣心的保护，她相信他随时都把它佩戴在自己心脏前，无数事实证明——这里下面着重画了线——它能挡住子弹。她始终是他亲爱的姐姐，孔查。
这封信边缘有点儿脏了。罗伯特·乔丹小心地把它放回军事文件里，展开另一封笔迹不那么认真的信。是这男孩的女朋友——未婚妻——写的。整封信都在担心他的安危，含含糊糊，一本正经，通篇臆想。罗伯特·乔丹从头到尾读了一遍，然后把所有信，连同文件，一起塞进后裤袋里，他不想再读其他信了。
我猜我今天日行一善的任务已经完成了，他告诉自己。我猜你干得还不错，他重复道。
“你在看什么？”普里米蒂沃问他。
“早上打死的那个卡洛斯分子的文件和信，你要看吗？”
“我不识字。”普里米蒂沃说，“有什么有意思的吗？”
“没有。”罗伯特·乔丹告诉他，“都是些私人信件。”
“他家乡的情况怎么样？你能从信里看出来吗？”
“看起来都还不错。”罗伯特·乔丹说，“他的镇子里死了很多人。”他低头看看自动步枪的掩体——雪化掉以后他又修补了一下，改了一点儿，看起来很自然——再抬眼望望原野。
“他从哪个镇子来的？”普里米蒂沃问。
“塔法里亚。”罗伯特·乔丹告诉他。
好了，他告诉自己。我很抱歉，如果这有用的话。
没用，他对自己说。
那就得了，忘了吧，他告诉自己。
好了，忘掉了。
可没那么容易忘掉。这是你第多少次杀人了？他问自己。我不知道。你觉得你有权杀死任何人吗？没有。可我不得不杀。你杀掉的人里，有多少是真正的法西斯？几乎没有。可他们都是敌人，是我们不得不反抗的势力。可比起西班牙其他地方来，你更喜欢纳瓦拉人。是啊。而你杀了他们。是啊。如果不信，就下去到营地看看吧。
你难道不知道杀人不对吗？知道。可是还是做了？是。你还坚信你的事业是正确的？是。
那是正确的，他告诉自己，不是自我安慰，而是满怀骄傲。我相信人民，相信他们有权按照自己的意愿管理自己。可你一定不相信杀戮，他对自己说。你必须这么做，就当是必要的事，可你不信奉它。如果信奉它，事情就完全错了。
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