“要是你阿姨有蛋，她就是你叔叔了。”另一个对他说，“去找你的‘热情之花’，她一个人出马就能救我们。”
“我不信她儿子的事。”华金说，“要么就是他在那里受训，准备当个飞行员之类的。”
“他躲在那里求安全。”那人对他说。
“他在学辩证法，你的‘热情之花’以前也在那里。所以才有利斯特、莫戴斯度和其他人。那个古怪名字的家伙告诉我的。”
“他们应该是去学习，然后回来帮我们。”华金说。
“那他们现在就该来帮我们了。”另一个说，“所有他妈的俄国垃圾骗子现在都该来帮我们。”他开了一枪，说，“操他们的，我又打偏了。”
“省点子弹，少废话，你会渴死的。”“聋子”说，“山上没水。”
“给。”那人说着，翻身滚过来，把斜挎在肩上的酒囊从头上拿下来，递给“聋子”，“润润喉咙，老伙计。你受了伤，肯定口干得很。”
“都喝点儿。”“聋子”说。
“那我要先喝。”酒囊主人说着，手一捏，挤出长长一注酒，落进嘴里，然后才把这皮酒囊传出去。
“‘聋子’，你觉得飞机什么时候会来？”下巴搁在地上那个问。
“随时。”“聋子”说，“早该到了。”
“你觉得这些臭婊子养的会再进攻吗？”
“除非飞机不来了。”
他觉得没必要提迫击炮的事。要是真来了，他们马上就会知道。
“天主知道，照我们昨天看到的，他们的飞机可真不少。”
“太多了。”“聋子”说。
他头痛得厉害，一只胳膊发僵，一动就痛得受不了。用完好的那只胳膊提起皮酒囊时，他仰起头，望着这初夏的天空，明亮、高远、湛蓝。他五十二岁了，心里清楚，这是最后一次看到这样的天空了。
他一点儿都不怕死，只是恼火要死在这样一座山上，困在这么个地方，别无选择。“要是我们脑子清楚点，”他想着。要是能把他们引进峡谷，或者能在公路那头甩掉他们，就没问题了。可偏偏是这么座梅毒疮的山。我们一定要尽可能好好利用它，到目前为止，我们干得不错。
就算知道历史上有多少人曾经据守山顶，最后死在山上，他也不会更高兴一点儿。这一刻，他闪过一个念头：对于相似情形下曾发生在别人身上的事，人不会太往心里去，就像新寡的妇人，不会因为听说别人家的好丈夫死了就感到安慰。无论怕不怕，死亡总是很难接受的。“聋子”已经接受了，只是就算到了五十二岁，受了三处伤，还身陷包围之中，这也不是愉快的事。
他在心里拿这事开玩笑，可看着天空和远山，咽着葡萄酒，他依旧不想接受。“如果必须死，”他想，“如果确定了必须死，那我可以死。可我讨厌去死。”
死什么都不是，他对它毫无概念，也不害怕。
但活着，是山坡上风吹过的麦田。活着是天空中的鹰。活着是装满清水的陶罐，放在尘土飞扬的打谷场上，糠皮扬起老高。活着是你两腿间的马、大腿下的卡宾枪，是山，是河谷，是岸边长满树的溪流，是山谷的另一侧和远处的山丘。
“聋子”把酒袋递回去，点头致谢。他俯身向前，轻轻拍一拍死马的肩头，那里的皮毛已经被自动步枪的枪口烤焦了，还闻得到马毛烧焦的味道。他想着他是怎么把马拽上来的，发着抖，子弹在身边乱飞，呼啸着，炸响着，飞过头顶，绕过身边，密得像帘子一样，他仔细地找到它双眼和耳朵连线的交叉点，对准，开了一枪。当马倒下，他趴在它还温热的、汗津津的马背后面，躲开飞上山顶的子弹。
“Erasmuchocaballo.”他说，意思是，“真是匹好马”。
现在，“聋子”侧躺着看天，没受伤的半边身子压在地上。身下全是空弹壳，脑袋藏在石头后面，身子横在马后。他的伤口发僵得厉害，很痛，他只觉得太累了，不想动。
“你在想什么，老家伙？”旁边的人问。
“什么都没想，我只是稍微休息一下。”
“睡会儿。”另一个说，“他们上来的话，会吵醒我们的。”
就在这时，山坡下有人开始喊话了。
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