这是五月末的早晨，天高云淡，风暖暖地吹在罗伯特·乔丹肩头。雪化得很快，他们吃着早餐。每人有两个夹了肉和山羊奶酪的大三明治，罗伯特·乔丹用他的折叠刀切了三大片洋葱，在肉、奶酪和厚厚实实的面包片之间各塞进去一片。
“你嘴里那味儿，隔着林子都能把法西斯招来。”奥古斯丁说，他自己嘴里也塞得满满的。
“酒囊给我，我漱漱口。”罗伯特·乔丹说，他的嘴里塞满了肉、奶酪、洋葱和嚼碎的面包。
他从没这么饿过，接过皮囊，灌了一大口酒，几乎没尝到味道就吞下去了。他又喝了一大口，举起酒囊，让酒柱直接冲进口腔底部。他抬起手，酒囊碰到了自动机枪上方遮掩的松枝，松针戳着袋子，仰头吞下酒时，他的头就靠在松枝上。
“这块三明治你还吃吗？”奥古斯丁问他，越过枪管把三明治递了过来。
“不了，谢谢，你吃吧。”
“我吃不下了，我早上吃不了多少东西。”
“你真不想吃？”
“不吃，拿去吧。”
罗伯特·乔丹接过来，放在膝盖上，伸手从夹克的侧边口袋里掏出洋葱——手榴弹也在那个口袋里——打开小刀，开始切片。先削掉在口袋里弄脏了的表面薄薄一层，然后切下厚厚一片。外面的洋葱瓣掉下来，他捡起来，卷一卷，夹进三明治里。
“你早餐都要吃洋葱吗？”奥古斯丁问。
“有的话。”
“你们国家都这样？”
“不。”罗伯特·乔丹说，“那里的人觉得这不好。”
“真高兴是这样。”奥古斯丁说，“我总觉得美国是个文明国家。”
“是什么让你这么讨厌洋葱？”
“气味，没别的。除了这个，它和玫瑰也差不多。”
罗伯特·乔丹冲他咧嘴一笑，嘴里塞得满满的。
“和玫瑰差不多。”他说，“很像玫瑰。玫瑰就是玫瑰就是洋葱[1]。”
“你的洋葱要把你脑子熏坏了。”奥古斯丁说，“当心。”
“洋葱就是洋葱就是洋葱。”罗伯特·乔丹快活地说，他心想，石头就是石头就是岩石就是大圆石就是卵石。
“喝点酒漱漱口。”奥古斯丁说，“你还真少见，英国人，你和之前跟我们一起干活的爆破手真是大不一样。”
“是有一点儿大不一样。”
“说来听听。”
“我活着，他死了。”罗伯特·乔丹说。说完又想，你怎么回事？话是这样说的吗？是有得吃就让你乐得忘乎所以了？你怎么了，吃洋葱吃醉了？对你来说，眼下就意味着一切了？这从来不意味着什么，他认真地告诉自己。你努力让它有点儿什么意义，可从来没有。接下来的日子里，没必要在这上面撒谎。
“不。”他说，认真起来了，“区别在于，他是经历过很大痛苦的人。”
“那你呢？你没经历过痛苦？”
“没有。”罗伯特·乔丹说，“我是那种没吃过什么苦的人。”
“我也是。”奥古斯丁对他说，“有种人受过苦，有种人没有。我几乎没受过苦。”
“不坏。”罗伯特·乔丹又一次提起酒囊，“有了这个，就更不坏。”
“我为别人难受。”
“所有好人都该这样。”
“但为自己，很少。”
“你有妻子吗？”
“没有。”
“我也没有。”
“但你现在有玛利亚了。”
“是的。”
“这事很古怪。”奥古斯丁说，“自从炸火车那次她加入我们以后，皮拉尔就把她看得紧紧的，严防死守，好像她进的是个加尔默罗会的女修道院一样[2]。你都想象不到，她把她看得有多紧。你一来，她就把她当成个礼物交给你。你怎么看这事儿？”
“不是这样。”
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