他们抵达营地时，雪已经开始下了，雪花在松林间穿梭下坠。它们斜斜掠过松树，起初很稀疏，兜着圈飘落，随着冷风自山头袭来，雪花打起了旋，密集起来。罗伯特·乔丹站在洞口前，恼火地看着。
“有大雪喽。”巴勃罗说。他声音粗嗄，眼睛迷蒙发红。
“吉普赛人回来了吗？”罗伯特·乔丹问他。
“没有。”巴勃罗说，“他没回来，老家伙也没回来。”
“你能和我一起到公路边的岗哨去吗？上面那个。”
“不。”巴勃罗说，“我不掺和这事儿。”
“那我自己去。”
“这种风雪，你多半找不到。”巴勃罗说，“要是我，就不会这个时候去。”
“只要下山到公路边，然后顺着路走就是了。”
“就算你能找到好了。可你那两个侦察兵这会儿多半已经往回走了，下着雪呢，你可能跟他们错过。”
“老家伙在等我。”
“不会。下雪了，他会回来。”
巴勃罗看着洞口的雪花，现在风更急了，说：“你不喜欢这场雪吧，英国人？”
罗伯特·乔丹低咒一句。
巴勃罗用他迷蒙的眼睛看着他，大笑起来。
“这样，你的行动就没了，英国人。”他说，“进洞里来，你的人自己会回来的。”
洞里，玛利亚在火边忙着，皮拉尔在厨房桌子边。炉膛里冒着烟，那姑娘就是在忙活这事，塞进去一根柴火，再拿张对折的报纸扇一扇，炉膛里噗地喷起一蓬烟，紧跟着，火苗一蹿，柴火燃了，气流从屋顶的通风孔钻出去，拽出明亮的轨迹。
“这场雪，”罗伯特·乔丹说，“你觉得会下大吗？”
“很大。”巴勃罗心满意足地说着，冲皮拉尔喊道，“女人，你也不喜欢，对吧？现在你说了算，你不喜欢这场雪？”
“关我什么事？”皮拉尔回过头，说，“下雪就下雪呗。”
“喝点葡萄酒，英国人。”巴勃罗说，“我一整天都在喝着酒等这场雪。”
“给我一杯。”罗伯特·乔丹说。
“敬下雪。”巴勃罗说，抬手跟他碰杯。罗伯特·乔丹盯着他的眼睛，“叮”地碰了一下杯子。“你这红眼睛的凶手，”他暗想，“我倒宁愿用这杯子敲你的牙。”沉住气，他告诉自己，沉住气。
“这雪真漂亮。”巴勃罗说，“下雪了，你不会想还睡外面吧。”
“这么说，你脑子里还琢磨着这个？”罗伯特·乔丹想，“你有很多麻烦，不是吗，巴勃罗？”
“不行？”他说，很客气。
“不行。很冷。”巴勃罗说，“会很湿。”
“你不知道这些老鸭绒为什么值六十五美金，”罗伯特·乔丹想，“这种大雪天，在这东西里睡一次我都能收上一美金。”
“那我是应该到这里面来睡？”他客气地问。
“没错。”
“谢谢。”罗伯特·乔丹说，“我还是睡外面。”
“在雪地里？”
“是。”（去你的通红充血的猪眼睛，去你的长满猪毛的猪下巴。）“在雪地里。”（在十足该死的、要命的、意想不到的、肮脏的、捣乱的、狗娘养的雪里。）
他走到玛利亚旁边，她刚又塞了一块松木到火里。
“很美，这场雪。”他对姑娘说。
“可这对任务不好，对吗？”她问他，“你不担心吗？”
“一点儿也不。”他说，“担心没好处。晚饭什么时候好？”
“我就知道你会有胃口。”皮拉尔说，“想先吃块奶酪吗？”
“谢谢。”他说。她取下挂在天花板下的网兜，拿出一大块奶酪，从切过的一头切下厚厚一整片，递给他。他就站在一边吃。膻味有点儿重，说不上太好吃。
“玛利亚。”巴勃罗坐在桌边喊。
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