这一年来，我为我的信仰战斗。如果我们在这里能赢，在其他地方就也能赢。这世界是个好地方，值得为之战斗，我恨自己要离开，非常恨。可你够幸运了，他告诉自己，有过这样一段美好人生。你的人生和祖父的一样好，虽说没那么长。有了最后这几天，没人能比你的人生更美好。你是这么幸运，压根不想抱怨。只是，真希望能把我学到的传递出去啊。基督啊，我最后这段时间学得多快。我想和哈尔科夫聊聊，在马德里。只要翻过这些山，穿过平原。下山，走出灰色的石堆、松林、石楠和金雀花丛，穿过黄色的高原，你就会看到它，拔地而起，洁白、美丽。这一段路，和皮拉尔说的在屠宰场喝血的老妇人一样真实。没什么比这更真实的了，绝对真实。飞机这个样子真漂亮，无论我们的还是他们的。漂亮得要命，他想。
现在，放松点，他说。趁还有时间，现在就翻身吧。对了，有件事，你还记得吧？皮拉尔和手相？你相信那些胡扯吗？不，他说。事情都发生了，还不信？不，我不相信。今天清早，行动开始之前，那时候她是好心。她怕我会信，可我不信，她信。他们察觉了什么，或者感觉到了什么，就像捕鸟犬，有超感知能力又怎样？满嘴脏话又怎样？他说。“她不说再见，”他想，“是因为她知道，如果说了，玛利亚就再也不肯走了。那个皮拉尔。翻个身，乔丹。”可他不想动。
他想起屁股口袋里还有一小壶酒，我先好好喝上一口这强力止痛剂，然后再来试。他伸手去摸，可酒壶不见了。他越发觉得孤单了，因为他知道，就连这个也没了。我猜，我本来还指望着它呢，他说。
你说，会不会是巴勃罗拿走的？别傻了。肯定是在桥上弄丢的。“好了，来吧，乔丹。”他说，“翻个身。”
他双手捧住左腿，吃力地向脚尖方向抻，身体贴着背后的树干往下溜。一点点儿躺平，用力抻住大腿，这样，断骨就不会戳穿大腿支出来，他屁股抵着地面，慢慢放平后背，直到头顶对准山下。现在，他的断腿对着山上，用两只手捧住，右脚鞋底蹬在左脚脚面上，用力往外蹬，一边扭转上半身，大汗淋漓，脸和胸膛先侧过来。然后，支起胳膊肘，两手扶稳左腿往后拉，保持平直，右脚继续向外蹬，又是一身大汗。就位了。他伸出手指，检查了一下左腿，没问题。断骨没有刺穿皮肤，好好地缩回肌肉下面去了。
“那该死的马摔倒时肯定彻底压断了我的大神经，”他想，“真的一点儿也不痛，除了翻身的那一下，那是骨头碰到其他地方了。你看？他说。你看多幸运？你根本用不着什么强力止痛剂。”
他伸手拿过轻机枪，从弹仓里取出子弹夹，又从口袋里摸出备用弹夹，把枪筒一折，拆开，往枪管里瞄了瞄，重新把弹夹推进弹仓，直到听到“咔”的一声响，才转头看向山坡下。“也许半个小时，”他想。“现在，放松些。”
他望向山脚，望向松林，试着什么都不想。
他望向河流，想起在桥下阴凉的黑影里时它的模样。“我希望他们来，”他想。“可别他们还没来就昏迷了或怎么的。”
你猜，这时候谁会更好受些？有宗教信仰的人，还是就这么直接面对它的人？他们能得到许多安慰，而我们知道没什么可怕。只有失踪是坏事。只有拖得又长又痛苦，让你尊严尽失时，死亡才是坏事。所以，你很幸运，明白吗？你一个都没遇上。
他们走了，太好了。他们走了，我就什么都不在乎了。这就是我说的那种情况，这样真是好极了。想想吧，要是他们全都倒在大灰马的那片山坡上，情况会有多不一样。或者，要是我们全都困在这里等死呢。不，他们走了，他们脱身了。现在，只盼进攻能赢了。你想要什么？什么都要。我什么都想要，给我的我都要。就算这次进攻不行，还有下次。我没注意飞机是什么时候回来的。上帝啊，能把她劝走，真是太幸运了。
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