安塞尔莫趴在白色路碑石后，脸朝下；左胳膊折在脑后，右胳膊直着向外伸出，线圈还绕在他的右拳上。罗伯特·乔丹站起来，穿过马路，在他身边跪下，确认了，他死了。他没有把他翻过来，去看铁片究竟做了什么。他死了，就是这样。
他死了，看着真小啊，罗伯特·乔丹想。他看起来很瘦小，头发花白，罗伯特·乔丹想，要是他的个头本来就这么小，我真想知道，他是怎么背得动那么重的东西的。他看看那灰色的牧羊人紧身马裤下大腿和小腿的轮廓，看看磨旧的绳底鞋，捡起安塞尔莫的卡宾枪和两个背包——其实都空了——走到费尔南多身边，捡起他的来复枪。罗伯特·乔丹一脚踢开公路上一片锋利的铁片。把两把来复枪都甩上肩膀，握着枪口，上坡往林子里走去。他没有回头，甚至没有看一眼桥那头的公路。他们还在弯角处交火，可他不在乎了。
三硝基甲苯[4]的烟呛得他直咳嗽，他觉得自己从头到脚都麻木了。
皮拉尔趴在树后，他把一把来复枪放在她身边。她瞟了一眼，现在，她又有三把枪了。
“你这个位置太高了。”他说，“公路上面有一辆卡车，从这里你看不到。他们以为是空袭。你最好再下去点。我去奥古斯丁那边，掩护巴勃罗。”
“老家伙呢？”她问，看着他的脸。
“死了。”
他又咳起来，咳得撕心裂肺，朝地上吐出一口痰。
“桥炸掉了，英国人。”皮拉尔看着他，“别忘了这个。”
“我什么都没忘。”他说。“你嗓门很大。”他对皮拉尔说，“我在下面都听见了。跟玛利亚喊个话吧，告诉她，我没事。”
“我们在锯木场损失了两个人。”皮拉尔说，想让他明白。
“我看到了。”罗伯特·乔丹说，“你们干什么蠢事了吗？”
“滚蛋，去你妈的，英国人。”皮拉尔说，“费尔南多和埃拉迪奥都是好汉子。”
“你干吗不上去守着马？”罗伯特·乔丹说，“我在这里看着，比你强。”
“你要去掩护巴勃罗。”
“该死的巴勃罗，让他自己用狗屎掩护去吧。”
“不，英国人。你回来了，他在下面拼命，你听不到吗？他在战斗，在打坏东西，你没听到吗？”
“我会掩护他的，可去你妈的，你和巴勃罗两个。”
“英国人，”皮拉尔说，“冷静点。我一直都支持你，没人能像我这样。巴勃罗对你做了错事，可他回头了。”
“要是有起爆器，老家伙就不会死，我可以在这里引爆。”
“要是，要是，要是……”皮拉尔说。
当桥塌下，他从缩紧身体趴下的地方抬起头，看到安塞尔莫死了时，心中升起的愤怒、空虚和仇恨至今仍充满了他的身体。其中还夹杂着绝望，那是因为悲伤，战士会把它变成仇恨，这样才能继续当战士。现在，都结束了，他孤寂、隔绝、索然，憎恨眼前的每一个人。
“要是没下雪……”皮拉尔说。一瞬间，他接受了，放开仇恨，不是突然的，像身体突然放松（要是那女人伸出胳膊揽住他）那样，而是从头脑里慢慢滋生出来。是的，那场雪，是雪坏了事。它曾那样害了别人，你曾一再看到它那样害了别人，你曾置身事外，战争中，你总是那样置身事外。那里没有自己，那里只会让你迷失。这时，在迷失之中，他听到皮拉尔说：“‘聋子’……”
“什么？”他说。
“‘聋子’……”
“是。”罗伯特·乔丹说。他对她咧开嘴角，一个破碎、僵硬、脸部肌肉绷得死紧的咧嘴。“别往心里去，我错了，我很抱歉，女人。我们一起，好好干完它。就像你说的，桥炸掉了。”
“是的，你得就事论事。”
“那我这就去奥古斯丁那边了，让你的吉普赛人再下去点，这样才能看清楚公路上的动静。把这些枪给普里米蒂沃，拿上这把机枪，我教你用。”
“机枪你留着。”皮拉尔说，“我们随时可能离开。巴勃罗该来了，很快我们就可以走了。”
“拉斐尔，”罗伯特·乔丹说，“下来，到我这里来，这里，很好。看到涵洞里跑出来的那几个了吧，那里，卡车那边，看到了？正在往卡车跑的？给我打掉一个。坐下，放松。”
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